Ілюзії автора

Йшов ввечері по місту-йшов, дивлячись на матові кулі ліхтарів,

испускавшие синюваті струмені світла-йшов, вибираючи провулки, не зворушені яскравою строкатістю агресивної реклами - і відчував, як у грудях повільно зріє гроно майбутнього тексту ...

В одному з кривуватий і вузьких провулків, освітленому хіба що квадратиками віконець - різнокольоровими, як монпасье - на зустріч йому рухався хтось у пом'ятою капелюсі і чорному демісезоне- і, коли зійшлися вони, перший розчинив обійми, вигукнувши: Чи Ти ?!

Крива ротова щілина другого точно сигаретний дим виплюнула: А то! ..

Пішли разом, в напрямку, бажаному першому. - І як ти після ... нашої розлуки? - З тобою розлучила, як же! Ти ж автор! - Це я наслідок пролитих тобою чорнила ... - Да ладно! Я на комп'ютері друкую. - Мені-то що? Хоч на допотоптой машинці стукай! Блукаю по провулках нагромаджених тобою роману, збираю пригорщі мрій, спостерігаю, як повз пролітають трамваї ... - А чи не хочеш зайти в пивну, посидіти, пивком зрадіти? - Мабуть, коли пригощаєш ...

Крутими гвинтовими узвіз - ніби в трюм- бризки вогнів недорогого заведеньіца, столи під морений дуб- головне - в підземній цій пивний були затишні закутки - глухіше, темніша - в одному з яких і влаштувалися письменник і його персонаж, замовили пиво, креветок. Скоро подані морські гади виходили парою, як соком, радували розоватую тугих тіл, а чорні кульки їхніх очей тупо буравили автора ... - Гей, персонаж? - Тут я! - Відгукнувся, сьорбаючи, що не зняв капелюха, похмурий персонаж. - Але ж знаєш, - мовив автор, - це ж я в себе опускався - глибше пивний буде - щоб дістати тебе, забезпечити терплячою кров'ю, виліпити твою плоть ... - Просив я тебе чи що? - Аль до вподоби тобі небуття? - Поцікавився автор, вишелушівая товсту креветку з м'якої природної обгортки. - А не знаю. Не пам'ятаю я. Але і буття моє умовно - все в межах сторінок ... - Ірреальність, заграничність - мої улюблені поняття, - говорив автор, закурюючи, і сизий димової завиток, потрапивши йому в праве око, викликав сльозу, чому персонаж розтікся, розплився, ніби прагнучи ізойті димом ...

На восьмий гуртку автор, обуривсь, вхопив персонажа товстим пивним склом, і, дивлячись, як кров, окрас кухоль, пролилася краплями на стіл, думав, що нічого цього немає: ні пивний, ні персонажа, ні вбивства.

Може бути, навіть немає і його самого - автора.