Куди тече річка спогадів?

Спогади ... Так, настає той момент у житті, коли ми починаємо жити спогадами. І вони живуть з нами, як ті осіннє листя, які навіюють нам смуток в старому занедбаному саду ...

Як я люблю своє місто восени! Саме тоді він здається мені усіма кинутим і покинутим. І тільки вікна, ці вікна зберігають свій теплий і м'який, зігріваючий душу світло. Спогади - як жменю осіннього листя, кинута юної школяркою на вітер, кружляють по повітрю і опускаються на землю, як наші думки, не дають нам спати і ятрять душу.

Ми мучимося, страждаємо, не пам'ятаємо, навіщо ми живемо ... Шукаємо те, чого ніколи не зможемо знайти. Або заспокоюємось, не знайшовши в цьому житті головне. А що є головне - ніхто з нас не знає.

Ми приходимо в це життя для страждань. Їх дістається комусь більше, комусь менше.

Нас ніколи не покидають ілюзії, що ми, нарешті, знайдемо десь блукаючу в цьому світі половинку. Вульгарна і стара ідея, що чоловік і жінка - це дві половинки, розкидані по білому світу. І ми йдемо цим шляхом, одурманені ілюзіями, що коли-небудь зустрінемо саме цю, саме ту свою половинку.

Скільки ж було цих половинок в тому, твоєму минулому? .. Не та, знову не та ...

А життя йшло, проходила, текла як ріка, не питаючи тебе і не уповільнюючи свою течію. А ти ламав своє життя, чужі життя, як та ріка, яка орудує камені і змінює русло на своєму шляху. І тобі завжди здавалося, що ти і є та річка. І тільки тепер, коли річка знайшла своє озеро, ти раптом розумієш, що ти - лише невеликий камінчик, який річка несла довгий шлях, перевертала, била про свої береги.

І ти пам'ятаєш все. Ти пам'ятаєш ці береги, порослі молодими стрункими берізками і старими навченим соснами і ялинами, ти пам'ятаєш ті заходи й сходи над дзюркотливої водою ... І так хочеться поплисти проти течії і закричати на все горло: «Стій, річка, зупинись! Я ще живий. Я можу плисти туди, в ту сторону, де я бачу той щасливий поворот! »

Але зла вода ламає твої руки, зводить в судоми ноги і тягне на дно. Вона немов говорить: «Пливи туди, куди я велю. Немає вороття. Там все одно не буде того яскравого, висхідного з мого берега сонця. Там не буде того вітерця, який колись так ворушив волосся на твоїй молодий і дурний голові. Там не буде тих заходів, які ти проводжав з тією, яка здавалася єдиною ... »

А берега шепочуть тобі так ласкаво, так довірливо: «Ну що ти, милий, що, дорогий. Ти так втомився. Не треба. Вода вже така м'яка, така спокійна. Тільки здається, що вона кудись рухається. Ти повинен підкоритися їй, лягти в її води, і вона винесе тебе на цей пустельний місячний берег, де буде так безтурботно і спокійно. Що тобі ще треба? »

Що ще треба? А треба повернутися туди, де ти плив, так невміло розкидаючи бризки і борючись з її перебігом, де тобі світило в очі сліпуче сонце, дражливе тебе і казала: «Не бійся, відкрий свої очі і подивися на життя. Вона так прекрасна! »

Повернутися туди, де на пагорбі біля висячого містка стояв невмілий будиночок в якому Вона сиділа і перебирала зібрану з ранку чорницю. Повернутися і виплисти під той обрив, де ви гуляли ввечері і базікали всякі дурниці ...

Але ні ... Річка тече байдуже і монотонно. Стільки маленьких камінчиків, перевернутих нею. А ти розумієш, що ти - лише один з них ... І ти тоді просиш: «Вода, забери мене до себе. У мене немає сил пливти до того щасливого берега ».

«Всьому свій час», - тихо хлюпоче річка. І вже світанок встає похмурим привидом: «Ну що, ще один день ти повинен прожити і ще один вечір» ...

Спогади, спогади ... Ми живемо ними. Вони приходять до нас, щоб запитати: «А ти пам'ятаєш Її, ти пам'ятаєш все?» А ти так чесно, не лукавлячи відповідаєш: «Так, я пам'ятаю все! Все до останньої секунди, до останнього миті. І коли вас не буде, не стане мене! »