Леонід Губанов. Чи фатальні цифри?
Він міг би ще жити. 20 липня цього року йому б виповнилося 65 років. Але він помер у фатальному для багатьох поетів віці - 37 років ...
...З мене при цифрі «тридцять сім» в момент злітає хміль.
Ось і зараз як холодом повіяло:
Під цю цифру Пушкін подгадал собі дуель,
І Маяковський ліг скронею на дуло.
Затримаємося на цифрі «тридцять сім». Підступний бог -
Руба питання поставив: або - або.
На цьому рубежі лягли і Байрон, і Рембо,
А нинішні якось проскочили.
Дуель не відбулася або перенесена,
А в тридцять три розіп'яли, але не сильно.
А в тридцять сім - не кров, та що там кров - і сивина
Забруднила віскі не так рясно ...
(В. Висоцький, «Пісня про фатальні датах і цифрах»)
Це відома пісня Володимира Висоцького. Він згадав далеко не всіх, що пішли в 37 років. І найбільше чомусь в цьому сумному списку - поетів. Дійсно, фатальне число.
Висоцький і Губанов - люди одного покоління. І за життя Висоцького, всупереч його ж словами, проскочили далеко не всі «нинішні». У 37 пішов Г. Шпаликов («Я крокую по Москві»), і Леонід Губанов помер теж в 37 років. Губанова називали «кращим російським поетом другої половини ХХ століття». Важко з'ясовувати - хто краще, не та категорія для поетів, але те, що поет був виняткового обдарування - зараз не піддається жодному сумніву.
Леонід Георгійович Губанов (1946-1983 роки) - російський поет, практично не публікувався. Єдина більш-менш солідна публікація - в журналі «Смена», і та - за допомогою Є. Євтушенко. Це була відома «Поліна».
Поліна-ополонка
Поліна! Ополонка моя!
Коли сніг любить, значить, ліпить,
а я, як плаваючий лебідь,
в тобі, чи не люблячої мене.
Поліна! Ополонка моя!
Ти з дурним лебедем звикається,
і невтямки тобі печаль моя ;
що ти сутеніло, змикає,
коли я б'юся об лід мовчання.
Народився майбутній поет у родині московських інтелігентів 20 липня 1946. Незважаючи на те, що мати була робітницею ОВІРу, хлопчика хрестили в церкві. І це - в 1946 році ...
І пахло телятами, Божими фресками, жнивами.
Кабак дивував своєю прозою - тверезої і стислій.
І пінилися баби, їх били молочні сльози,
неначе і справді годували їх грудьми берези.
(Л. Губанов)
Вірші Леонід Губанов почав писати з дитинства, в 1965 році створює незалежне поетичне об'єднання: СМОГ. До нього входили поети В. Алейников, Ю. Кублановський, В. Батшев (нині - голова Спілки російських письменників у Німеччині). Вірші виходили за кордоном і в самвидаві. Хтось із цих відомих зараз поетів пройшов тюремні терміни, хтось - психіатричні лікарні.
Я засланий до Музі на галери ...
(Л. Губанов)
Л. Губанов працював робітником археологічної експедиції, двірником, фотолаборант, вантажником. Звичайна історія для того часу.
Самого Губанова називають «утаєних генієм епохи», вірші його іноді визначають як немислиму суміш С. Єсеніна і Велимира Хлєбнікова (останній теж пішов у 37 років ...). Але вірші Губанова - абсолютно самобутні. І досі недооцінені. Хіба що співають нинішні, що залишилися «в переважній меншості» і «минає натурою епохи, що минає» барди свої пісні на його вірші.
Сьогодні хочу за циганськими піснями
на вічність забутися, і тільки от хіба
на журавлині губи відчувати твою Персію,
в яку вірив і Диявол і Разін !!!
(Л. Губанов)
Росія виключно багата поетичними даруваннями. Якщо складати антологію справжньої, справжньої поезії кінця 20 століття Росії, то ця поетична «збірна» цілком могла б позмагатися зі «збірної» усього світу. Не просто позмагатися, а одним легким подихом покласти світ на всі його численні лопатки. Росія - країна поетів, ким би не були по національності ті, хто створював російською мовою поетичні шедеври. Росія - країна поетів. Але саме в Росії поезія, схоже, нікому не потрібна.
Душа моя - ти таль і опали.
Двір прохідний для болю спрагою.
Але якщо повія кашляє,
ти здригаєшся, як окрик.
Але все ж ти тепла і зелена
і римою здорово підкована.
Я сплю розсіяним Єсеніним,
всю Русь служив собі під голову.
(Л. Губанов)
Дивна «катакомбна» культура в Росії, якій немає кінця - і це незалежно від властей і політичних режимів.
А десь з криком непогашеним,
під регіт та оплески,
в проліт долі йде Гаршин,
розбившись мордою про безсмертя.
Так валять ліс, не вірячи лету.
Так, проклинаючи баб і побут,
галявинами без ягід сліпнуть
запущені вірою лоби.
Так починають вірити неба
продажних очей, згорілих цифр,
так опускаються до НЕПу
талановиті негідники.
(Л. Губанов)
За дурний традиції поетові слід померти, перш ніж він почне жити як поет. Але й тут не надто виходить. Втім, і це Губанов передбачав:
Знаю я, що мене бережуть на потім,
І в передпокоях, де хирляві цілуються свічки,
Залишають мене геніальним пальто,
Вигрібаючи весь дріб'язок, яку не в чому.