Чому я люблю творчість Володимира Висоцького? До дня народження Поета.
На похоронах Сергія Єсеніна хтось із його друзів сказав: «Пішов з життя великий російський національний поет». І багатьох тоді це покоробило, здалося перебором. І тільки згодом з'ясувалося - ніякого перебільшення не було. Дійсно, великий, російський, національний. Визнали нарешті через багато років після смерті ...
Згадалося це у зв'язку з 25 січня, днем народження всенародного Володі, як його точно й дотепно назвав Булат Окуджава - Володимира Семеновича Висоцького. Так, його слухали, любили, знали напам'ять його творчість (або думали, що знали), всім світом гостро тужили з приводу його раннього відходу з життя. Але ось визнати в ньому Великого Російського Національного Поета якось язик не повертався. А дарма.
Як ще назвати людину, яка змогла з максимальною точністю, силою і щирістю висловити таємні думки людей з приводу сотень хворих питань цілої нації? Хто ще вміє так точно розставляти крапки над «i», відрізняючи чорне від білого, правду від брехні, мужність від боягузтва, честь від безчестя? Хто ще пропускає через власне серце біль і досвід своїх одноплемінників? Парадокс у тому, що його чудовий талант виконавця затуляв, відсував на задній план його чудовий талант поета. А володів словом він бездоганно.
Далеко не всі барди ризикують співати пісні Висоцького - накал його пристрасті був настільки високий, що повторити його просто нереально. І наслідувати його творчість теж неймовірно складно. На сьогоднішній день при всій повазі до іменитих метрам авторської пісні, ніхто з них не досяг висот Висоцького, вибачте за тавтологію :) Є авторська пісня з багатьма видатними представниками, і є Висоцький, - окрема, недосяжна вершина ...
Пам'яті Володимира Висоцького
Тридцять років без нього ми з гітарами, як з алебардамі;
Тридцять років без нього ми живемо і намагаємося співати.
Плід, що не заспівав, і тепер в синьому небі над бардами,
Вибагливий кінь ніколи не зазнавши батіг.
Посеред ГУЛАГів і могил
Він поля закоханим постелив,
І, що смертна сам, забувши на півгодини,
Він архангелів відправив у небеса.
Тих, хто слухав його, створив він, переробив і виняньчив,
Захоплював за собою на вершини, де легше дихати.
Трохи повільніше б, але повільніше - це для нинішніх,
Те, що він не доспівав, нікому не вдасться продати.
Застебнув він дерев'яний свій костюм,
Пішов на спочинок володар дум.
Знову правда виявилася невірна,
І залишилася раптом без голосу країна.
Чому все не так? Ми марно кличемо себе бардами,
Він ступив за межі, а ми не ступили за ним,
Він стріляв бойовим, ну а ми глушимо повітря петардами,
Він таврував негідників, ну а ми посміхаємося ім.
Протопив він нам баньку по білому,
Але відвикли ми від чистоти,
Тільки полеглі встали, беззмінні
На свої бойові пости.
Якщо чиста правда гнилими батогами ісхлёстана,
Якщо брудна брехня видерся обманом на трон ;
Це значить, пора просто взяти, переслухати Висоцького,
Адже ніхто не вмів так, як він, чесно співати про святого.
"Наші мертві нас не залишать в біді,
Наші полеглі, як вартові.
Відбивається небо в лісі, як у воді,
І дерева стоять блакитні."
