Як вмирає любов?
Кажуть, перед смертю все життя проноситься перед очима. А що якщо помирає любов? Зараз мені здалося, що з нею відбувається те ж саме. Раптом згадуються перші побачення, запах парфуму і дощу, квіти, які він дарував їй, багато-багато слів, найважливіші моменти, і нарешті, те, що власне послужило причиною або приводом для розставання. А потім ми засинаємо, прокидаємося, але продовжуємо спати. У якомусь сенсі душа покидає тіло, світ перетворюється в інший. Добре, що не відбувається реінкарнація. Було б важко відчувати себе кинутим ... зайцем ...
Це, мабуть, єдиний плюс розставання. Тільки, скажіть мені, чому кожна нова подібна «смерть» так забирає життєві сили? Чому складніше з кожним разом повною мірою відчувати щастя? І чому тьмяніють фарби нової любові - менш цікавою, менш соковитою, менш живий?
Це у всіх так, чи я ... заєць ?!
Жив-був один чоловік. Він був середній, звичайний, як усі. Ріс, ходив до школи. До речі, в школі його дуже кривдили, причому з 1 по 11 клас. Йому б, бідоласі, зрозуміти, що потрібно витягти з себе всі фішки, заповажати себе і нестися напролом до нового життя, але ні ... Він просто збирав у собі маленькі і великі сірі грудочки образи. Йому було тісно всередині і зовні себе, він плакав. А потім перестав. Він просто зрозумів, що ненавидить себе в цьому світі, і світ відмовляється його любити. Він ходив один вулицями, дивився на асфальт. Восени у асфальту особливий колір і запах. Це був його улюблений запах. Здавалося, що ось-ось що-небудь хороше трапиться. Щось таке ж свіже, як цей аромат мокрого асфальту. Він так думав, але не вважав себе оригінальним за це, просто пересувався в своїй шкаралупі, до якої звик за багато років. Він не вірив, що хтось здатний його полюбити, бо з ним весь час траплялося тільки погане. То він бився головою об світлофор, то зачіпався одягом за все підряд, то кидав білосніжний шарф в калюжу. Так відбувалося завжди, він страждав, а потім звик. Це була проста схема: щось трапляється-він ненавидить себе ще більше-і знову щось трапляється. З ним спілкувалися різні люди. На роботі, в вузі, але не на вулиці. Знайомі просто робили вигляд, що не впізнали його. А він вітався, запинався, чортихався, падав, обтрушувався і йшов далі в брудних штанях. Були, звичайно, моменти, коли його щось тішило, але не можна було назвати це щастям, він не дозволяв сам собі бути щасливим, не усвідомлюючи цього. Він моментально малював для себе ідеальну картину, що ця радість з ним назавжди і починав їй поклонятися. На жаль, це його і підводило. Мільйон разів він любив свою любов. І часто залишався один. На жаль, ніхто не наважувався сказати йому про це прямо, відкрити очі. Його улюблені його боялися, як вогню, тому що під шкаралупу не вдалося забратися ні єдиної душі, а позбавляти його цієї «захисту» просто небезпечно. Так він і жив. І не розумів, чому залишається один, чому такий нещасний, вініл цей світ у своїй долі. Жив по накатаній. Одного разу він вийшов на вулицю звичайним осіннім вечором. Світило ласкаве сонце. І раптом йому стало так тепло, що захотілося співати. Щось раптом у ньому перевернулося, і він заспівав голосно свою улюблену мелодію ...
Невідомо, скільки він пройшов ось так, з щасливою посмішкою і відблисками сонця в очах. У цей же день він полюбив! Вона була прекрасна! Він раптом зрозумів, що готовий жертвувати чим завгодно, заради неї, а не заради свого почуття. Ніч була темною і щасливою. Вони говорили про все на світі, так, наче все життя прожили разом. Він провів її до ліфта, повернувся в квартиру, уявив, як піде по місту з гордо піднятою головою і вже ні за що не наткнеться на безглузді перешкоди ... і помер. Тому що треба було раніше дивитися на небо, а не на асфальт, на неї, а не на себе, вперед, а не назад.
