Булочки з маком
... Що ж - булочка з маком тобі дорожче царства небесного? Думав він, за ісшарканному снігу повертаючись додому - з булочної. Йдучи куди б то не було, він читав молитву - сухі слова гулко лунали в пустотах мозку. Він думав - може, внутрішня енергія, що змушує вимовляти вічні слова варто хоч чогось? Не те, щоб так боявся жахів патентованого пекла, але аж надто їдко виїдав мізки невідомо звідки взявся питання - що ж, булочка з маком тобі дорожче царства небесного?
Він мав намір випити кави і з'їсти цю булочку. Біле, засніжене поле двору блищало красивою піною, і руда такса Лапка весело носилася між тополиних стовбурів. Коли спиляли верхівки тополь, стовбури їх знизу здавалися шиями доісторичних ящерів. Прикро - на все значне доводиться дивитися знизу.
Він обігнув коробку хокейного майданчика, і пройшов повз жорстких кущів - кожен з них нагадував йому модель кровоносної системи.
Чи можна з бажання з'їсти булочку з маком вивести те, що вона дорожче - даній людині - царства небесного? Сутінковий світло сприяє містичного настрою свідомості. Скоро опалові ліхтарі дадуть земні, хиткі вельми портрети зірок.
Синювато-сірий лід біля сходинок будинку не викликає настороженості - сходинки долаються в два кроки.
-Привіт, - сусід, виходячи, простягає руку. Сусід високий, кудлата шапка думається гніздом - сусід спить цілими днями, здаючи другу квартиру - нічого робити не треба.
-ЗдорОво.
Рукостискання міцно.
Чистий під'їзд. Червоний потоптані килимок. Гострий вічко ліфта - і гучний шум далекого шахтного руху.
Знайомий бурштин лакованого паркету в пріхожей- і власне відображення у високому дзеркалі, чия рама прикрашена дерев'яними, визолочённимі колоссям. Особа не взяти напрокат - терпи своє.
Бра можна використовувати, як вішалку для шапки- холодильник в коридорі бурчить, бурчить - що не скасовує шляху на кухню ...
Розвести хризантеми вогню просто - це ж не сад: поворот ручки і натискання кнопки - і ось хризантема живе, переливаючись, синіючи, і білий чайник круглобоких горою всівся на неї, не загрожуючи життю ніжного квітки. Булочка залучена з целофану, трошки маку прокидалося на стільницю, чиї колірні розлучення в дитинстві представлялися нутром Троянського коня. Крихти думок. Макове зерно твого існування у світі. Зерно нісенітниці.
Розчинна кава залив молоком з пакета- їв і пив не поспішаючи - не насичений, а смакуючи.
У вікні - рожевий сусідній будинок - високий, дев'ятиповерховий. Цегла його змінює колір залежно від небесного колора, але сутінки вже сиплють свій попіл, не те золу, і вікна-стільники скоро проллють мед, а синє світло сходових прольотів нагадає акваріуми.
Здається - життя ні про що.
І день ні про що.
Це сумне відчуття - заживо похований, і ніколи не буде по-іншому - повідай про це снігу, розкажи швидко темніючому неба ...
Повільно розпускається у свідомості квітка - коли настане осінь, а тут питання миттєвостей, що прикидаються годинами - пелюстки його опаде, перетворюючись на рядки віршів. Ліхтарі за вікном висвітлюють білий сніг паперу ... Читай вірші чужих слідів. Але їх не видно. Лай знизу - з безодні двору - здається радісним, і живе диво крапельок зірок трохи здригається, відповідаючи йому.
Лоджія засклена, на ній звично куріть- дим сіріє, ускользая - чи є у нього повідомлення для простору? А у тебе?
Якщо задзвонить телефон, розмова з приятелем буде ні про що - все одно ніж займати час, поки для квітки, що живе в свідомості не настала осінь ...
Але телефон не дзвонить.
Скільки можна - то упереджено, то байдуже - розглядати візерунки власного життя? - Куди цікавіше візерунки душі: її складки, зморшки, а то раптом представиться пейзажі - пейзажі, з яких і росте твоє життя ... О, ці пейзажі не дозволять стверджувати, що булочка з маком, забута вже, тобі дорожче царства небесного - не представимо, на жаль.
Здалося, один пелюстка квітки впав, тонко дзенькнула рядок - записувати або почекати? Позвяківаніе вінків на старому сільському цвинтарі, коли налітає вітер. Звалище тіл - звалище штампів: все там буем. Але в цьому звалищі не ми, бо тіло не є я, хоча дзеркало стверджує зворотне. Досвід життя ліпиться з шматочків, як у дитинстві з різнокольорових брусків пластиліну виходили цілісні фігурки.
Другий пелюстка містичного квітки ніяк не падає.
Як у старовинних музичних п'єсах бував - прийомом - помилковий фінал, так і записки ескапісти можуть обірватися в будь-який момент. Вслухаючись у вечірню зимову темряву, можна почути віолончельні злітаючи зірок і органні теми зоряних архіпелагів. Чи чують їх дерева? Страждають вони взимку?
Линва життя крутиться і крутиться, донімая часом, часом обіцяючи радість.
Але як треба прожити, щоб відчинилися ворота в царство небесне?
