Якщо на паркані написано про собаку, чи так обов'язково, що вона - у дворі?
Ось все друган моєї дружини бояться. Не так, звичайно, як той чорт ладану, але ... Навіть коли дзвонять, і то. Прям відчуваю, як почули, що дружина трубку взяла, так схопилися з табуретки стрімко, ніби ротний в казарму зайшов і побачив днювального не у тумбочки, а на ній, рідній. Схопилися, «рівняйсь-струнко» зробили, п'ятки разом, носочки нарізно, праву руку разом з трубкою до козирка, а лівою, чисто машинально по лобі себе - хап, хап ... Як кокарда? На місці?
І чого її боятися? Вона ж ласкава, біла і пухнаста. Засядемо з мужиками на кухні, так і не зайде жодного разу. Ну, якщо і заскочить у своїх справах, так тільки запитає, чи все у нас тут є, а то може збагнути чого куснути на зуб, інший. Не все ж нам тільки «біленьку» їсти. Все ввічливо, культурненько, без якого надриву душевного.
Не те що у Андрюхи. У нього ж дружина ... Як на вахту, в півгодини раз обов'язково на кухню лебедем білим випливе і подивиться на юрбу всю, чисто чоловічу. Правда, подивиться вже не лебедем. І рублем не обдарувала. А так, зі сталевою строгістю. Але мовчки. Подивиться, подивиться, дочекається, поки розмови невимушені вщухнуть, розгорнеться не поспішаючи і віддалиться ... Зі значенням, великим шрифтом зі спини виразно вибитим, віддалиться. Чи не засиділися, мовляв, соколики?
Ну, і після другого такого її «заходу» вже розумієш: дійсно, засиділися, засиділися ... Так і Андрюху одного на розтерзання тигру цього бенгальському не кине адже? Друг, як-ніяк. Ось і сидиш в кухонному окопі, відритому в повний профіль. З бруствером, травичкою на ньому для маскування і нішею для боєприпасів. Воно ж і в горло вже не лізе. Хоч перша, хоч четвертий - одним і тим же колом. А все одно! Росіяни не здаються. До останнього патрона, чарки тобто, стояти будемо. Насмерть. І з-під столу, навіть як впадемо, відстрілюватися почнемо ....
Нє-ее ... У мене ж не так. Зовсім не так.
А очі в очі мужиків запитаєш:
- Та ви че? Боїтеся Леськи, чи що?
І почуєш, таким беканням здавленим, з уже відведеними в сторону очима:
- Д-да-аа ...
Звичайно, з одного боку, воно ж пріятственно, що, на відміну від них, вже й забули, як він, порох той пахне, кожен день сапером по мінному полю. З тигром в одній квартирі. Він тільки відвернеться ... А ти йому на хвіст. Та ще й підстрибнеш, перед тим як на хвіст цей. Знай, мовляв, наших!
Ну, і повагу до тебе непідробне.
Але сам-то я знаю. Та не так це зовсім. Біла, вона і пухнаста. Ласкава. І мене любить. Ну, і я її, само собою.
А характер. Що тут зробиш? Який є. У неї і тесть із тещею, царство їм небесне, по одній дошці ходили. А любили Свєтку більше і сильніше, ніж старшу. Ні, говорити-то, звичайно, нічого не говорили. Але я ж бачу. Не сліпий.
І щоб з таким характером, та слюні рожеві ось такими Огроменное бульбашками, та на всю малогабаритну квартиру? .. Ніколи і ні за що. Не повірю!
І не повірив би, якщо б сам не бачив.
З папуги все почалося ...
* * *
Молодша вже в школу пішла. І день народження так невідворотно насувався. Так-то воно зрозуміло, що нові джинси б треба. Треба ... А от їй-то що? Чого хочеться? У неї день народження все-таки.
Я і підкочують тихесенько так:
- Нась ...
А вона:
- Па ... А папужки? .. Можна?
І дивиться так ... Все. Без папуги того - просто кранти.
- Маленького такого, тат. Я його сама годувати буду ... Можна? ..
І знову. Знизу - вгору. В очі. І як тут «не можна»? Чому?
- Так можна ...
Загалом, купили ми папуги цього. Дрібного, хвилястого. Синеньке такого. Клітку там, поїлку, годівницю. Пачку зернової суміші «Чіка». І став він у нас жити. Тільки тоді я і зрозумів - почім він, фунт ізюму-то ...
Це тільки здається, що купив папугу і - жодних турбот. Годуй, пої його. Випускай політати час від часу. Ну, клітку чисти, само собою ...
Ні. Там наука ціла. Я як книжку прочитав, так мало не звихнувся. І те, і це, і двадцять дев'ятого. А ще треба, щоб крейда або камінь спеціальний, типу пемзи, постійно в клітці висів. У папуги того, виявляється, як кігті у кішки, дзьоб постійно зростає. Кішка кігті об яку дерев'янку точить. А папузі - ось. Або крейда. Або пемза. Щоб точив.
Ну, і наш. Точив. Начебто. Тільки якось, в травні вже, кличе мене Свєтка до клітки і пальцем тиче:
- Дивись ...
Дивлюся. А наш-то ... Тикає дзьобом в годівницю, витягує зернятко, а воно в нього вивалюється з дзьоба і назад - в годівницю. І з наступним зернятком - так само ... І з тим, що після наступного ...
Я і згадую. Точно. Дня три як лушпиння від зерна в клітці немає. І папуга якийсь ... Сьогодні навіть і не літав, коли дверку клітини відкрили. Видно, отрос все-таки дзьоб. Змінилося становище нижній частині дзьоба щодо верхньої, ось він то зерно і не може втримати, не кажучи вже про те, щоб звільнити ядерце від твердої оболонки.
Я - за книжку. Там і написано - нічого, мовляв, страшного. Тягніть свого вихованця до ветеринара, він дзьоб підрізатиме, як треба.
До ветеринара, так до ветеринара. Я цього охламона за крила, в коробку з-під зимових черевиків, і - в машину. Заплатив все чин-чінарём. Ветеринар помудрую там щось і повертає мені це пернате диво. Приїжджаю додому.
Папуга не їсть, не п'є ... Хіба мало, може, шок після операції. Може, і шок. Тільки дзьоб у нашого потемнів ...
А в книжці тієї написано, що підрізати дзьоб треба акуратно. Щоб, зрізаючи ороговілі частини, не зачепити ту частину дзьоба, в якій ще живі кровоносні судини. Тому, мовляв, краще, якщо цю операцію, нехай і нескладну, але фахівець виконає.
А я до кого їздив? Може, і до фахівця. Тільки здається мені, що раніше таких фахівців Костолома називали. Днів через два здох наш папуга.
Ну, здох і здох ... Через тиждень-два вже і канікули. Дітей треба б на літо - до матері. А папуги - куди? З собою? У вагон? Без санітарної книжки? З пересадкою в Москві? І для чого? Щоб у перший же день якась кішка його схарчіла?
Баба з возу ...
Діти, само собою, в глибокому траурі:
- Тату, ти ж поховаєш Чіка?
- Поховаю, поховаю ...
- А де?
- Ну, не у дворі ж. Ось, прямо біля будинку лісок починається, зайду глибше, подалі від собак, що постійно господарі вигулюють, і поховаю.
- І хрестик поставиш? ..
- Само собою!
А сам за відро для сміття і до виходу.
Тільки біля самих дверей, в передпокої вже, мене Свєтка перехоплює:
- Ти куди?
- На смітник ...
- А лопату що ні береш ?!
І дивлюся ... З очей-то ... Сльози! Самі. Так і біжать. Так і біжать. І здоровущій-щие ... Як горошини.
- Так, Світло ... Що, я в лісок прямо з порожнім відром, лопатою під пахвою і папугою в зубах ПОПР? Зараз, винесу сміття, повернуся, візьму лопату і піду. А ви поки, хоч в ганчірку яку його загорніть.
- А-аа ... А я подумала ...
- Дура! Індик теж думав. Так от, в суп потрапив.
- Гаразд, гаразд ... Іди вже, розумник. А ми й правда. Завернём поки Чіка ...
* * *
Ось так я і поховав того папугу. Ні, хрест, звичайно, ставити не став. Хоч і Божого творіння, так адже нехрещёний.
Але паличку з ялини зломив і встромив. Щоб видно було, що не просто те горбок. Могилка.
А чи не підскочила б тоді Свєтка до дверей ... І не побачив би я ті сльози. З велику горошину. Ну, ви, напевно, і самі все зрозуміли. А я промовчу за те, про що й самому соромно згадувати.