Жменька праху

* * *

Що жменька праху вміє любити ;

Схоже на грішне диво.

До інків чарівних мрію доплисти,

Зрозуміти - хто ж я, і звідки ...

Іль може пройти Візантійської стежкою,

Сяючою золотом сенсу.

Не знаю - хто я, для чого я такий,

Навіщо ці швидкі числа.

Іль я Вавилоном громіздким ходив,

Де так високі зіккурати.

Я тисячі разів настільки по-різному жив,

Мрії були вічно крилаті.

Що жменька праху вміє любити ;

Схоже на грішне диво.

Лише в смерть занурений, зумію відкрити

Хто я, і навіщо, і звідки.

* * *

Куля дріжджовий гуде в сознанья,

віршами дріжджі ширять мозок.

У любові до реальності признанье

Хотів я зробити, але не зміг.

Вірші настоль суперечать

Реальності кривої навколо,

Що не вистачає почуття мови,

Щоб описати чарівний луг.

І все ж сходить, і гудінням

Куля жити заважає дріжджовий.

Неначе ситий підземним пеньем

Ще йде я землею.

* * *

Та горять вони, на жаль, горять

Рукописи, попіл сіро-чорний ...

Життя згорає, бурхлива, як пекло,

Бо в житті був ти не перевірений.

Може бути в інших світах сліди

Залишаються рукописів колишніх ...

Але з тих ледь ль добути води

Життя - для подій жалюгідних, особистих.

Рукописи - усвідомив - горять,

І вогонь сей заповнює погляд.