Брестська фортеця

Тиждень тому пощастило мені потрапити у відрядження в славне місто Брест, що в нинішньої незалежної Білорусі. У місто-історію. Місто-герой. Місто, чия Брестська фортеця першою прийняла віроломний удар фашистських полчищ. Героїчна, щедро полита кров'ю цитадель, про яку чули всі, і про яку із завмиранням серця читали всі хлопці мого покоління і так само пристрасно мріяли туди потрапити хоча б на годинку.

Як зараз пам'ятаю, в дитинстві у мене була товста книга з фотографіями, яку урочисто подарував мені мій дідусь, ветеран Великої Вітчизняної війни, і яку я знав майже напам'ять.

Величні руїни фортифікації, написи «Умираем, але не здаємося» на стінах казематів, меморіальний комплекс «Спрага» - солдат, що повзе крізь ворожі кулі за ковтком води, - все це відобразилося, віддрукувалося в моїй пам'яті назавжди.

Так ось, опинившись там, в один прекрасний сонячний день я викроїв годинку, і, незважаючи на втому від трудів виробничих і деякі труднощі з орієнтуванням на незнайомій мені місцевості, з радістю повернув під лаконічний і одночасно красномовний знак «Крепасць».

Йти довелося не близько, але вже видали я побачив зірку, вирізану у величезному камені - вхід в меморіальний комплекс і почув гімн воєнного часу «Вставай страна огромная».

Серце моє хвилююче забилося. Зараз я побачу, відчуваючи всім своїм свідомістю цю героїчну і багатостраждальну землю, червону від крові своїх полеглих синів. Побачу Західний Буг, до якого, як до самого життя, один за іншим спрямовувалися погибающие від спраги бійці. Доторкнуся знівеченим кулями і снарядами стін цитаделі, так добре знайомої з книг і фільмів. Жадібно вдихну повітря, який пронизаний болем і пам'яттю. Пам'яттю про ту страшну війну.

Пройшовши крізь зірку, я мимоволі звернув увагу на нерівні шари сірої фарби, якими раз за разом, рік за роком, покривався камінь. Видно було місця, де фарба відстала, а також численні нерівності і оспини на брилі.

Переді мною відкрилася величезна площа, на іншому кінці якої йшла в височінь пам'ятна стела. Навіть здалеку було видно її «роздягнена» нижня частина. По всій видимості, ремонт.

По обидві сторони доріжки акуратні газони з білоруською педантично доглянутими квітами приємно радували око.

По праву руку стояли руки-покажчики «Туалет», «Кафе-бар», «Меморіальний комплекс». Комерція проникла і сюди. Ще по дорозі сюди, я майже був упевнений, що в такому місці не побачу ресторанів і розважальних закладів, але, по всій видимості, помилився.

Назустріч мені попалися молоді люди, які весело над чимось риготалі. Мимоволі я прислухався, про що йшла мова. «Ну от, прикинь, я їй кажу« Давай на дискотеку сходами », а вона« Отвянь, мерин »- радісно розповідав один з хлопців. Мабуть, у хлопців були більш веселі спогади, ніж ті, які зазвичай відвідують людей старшого віку в таких місцях.

Біля пам'ятника «Спрага», з бійцем, повзучим до берега смертоносної річки, прогулювалася молода мама з дитиною. Вона, як мені здалося, якось по особливому, обережно, зупинилася перед солдатом, мабуть, намагаючись представити те, що він, і всі вони, могли відчувати і переживати в ті страшні дні. Вона дивилася на нього, а мені хотілося дивитися на неї, так зворушливо це було.

Звернувши ліворуч, я побачив ті самі напівзруйновані стіни з червоно-кривавого цегли, які бачив так багато разів в книгах і по телевізору. Ось вони, спотворюють шрами від злих німецьких куль і осколків снарядів. Ось ті самі підвали-каземати, в яких поранені захисники фортеці патронами видряпували свої пронизливі останні послання до вдячним нащадкам. Все, як тоді, без змін, без косметичної підтяжки обличчя.

Я обережно доторкнувся пальцями до розстріляних стін. Провів рукою, намагаючись почути, прочитати те, що вони кричали ... І прочитав: «Петя лох», «Тут був Саша», «Heavy metal» та багато іншого. Стіни були поцятковані цим бездумним, безмозким варварством, яке, здавалося, спотворювало ці вічні стіни ще більше ніж смертельні кулі та снаряди фашистів.

При чому багато написи були написані на висоті 2-х, 3-х і навіть більше метрів. Яким надприродним способом вони потрапляли туди? Яка така рука піднялася, знайшла в собі сили і виправдання, щоб зробити цю ницість? Що було в головах цих «письменників» у той момент, коли вони здійснювали цей злочин?

Трохи далі мене чекала ще одна несподіванка, яка повалила мене в холодний ступор. Дві акуратненьких двері з написом «Туалет» та літерами «М» і «Ж». У самій фортеці. У тих місцях, де билися і вмирали, захищаючи нас, наші діди, відхоже місце. А поряд, жінка і чоловік, мабуть, обслуговуючий персонал клозету, палко і громкогласно полемізували на історичну тему.

«Чапаєв був ніякий не герой! Героя з нього зробили більшовики! Що він для народу то зробив? Шкода, що раніше його не прикінчили! »- Просторікувала з розумним виглядом і злим обличчям жінка. Чоловік лише мовчки хитав головою, на знак згоди.

«Люди зійшли з розуму» - подумав я і, не дивлячись в їх сторону, поспішно пройшов мимо.

Правда, не настільки поспішно, щоб не помітити біля веселеньких дверей туалету ще кілька сучасних дверей з написами «Міліція», «Склад» і ще щось.

Поруч з «Міліцією» і «Складаємо» перебував п'ятачок з артилерійським озброєнням. Гармати, гаубиці і зенітки. Я з цікавістю оглянув їх. Я також заглянув у жерла стовбурів, щоб виявити, що вони доверху забиті сигаретними бичками, фантиками від цукерок, залишками їжі та іншим сміттям. Усім тим мотлохом, який добропорядний обиватель - побожний відвідувач Брестської фортеці не поспішати забрати з собою, а, жадібно скуштувавши свої обивательські снеки, вдячно залишає все, що від них залишилося, тут же, в пам'ятних об'єктах, видно вирішивши, що ті, окрім як в якості смітників, ні на що вже не годяться.

Біля стели, яка дійсно була на ремонті, знаходився всім відомий пам'ятник - напевно, він називався «Пам'ять» або якось в цьому роді - задумливо схилена голова. А на зворотному його боці були висічені барельєфи біжать, стріляючих і вмираючих солдатів і офіцерів.

Було помітно, навіть людині далекій від якогось ні було мистецтва, що вони були розташовані несиметрично, виконані якось не до кінця - наприклад, нога одного з бійців, явно виступає з каменю, у ступні плавно і не дуже переходила в сам камінь і була від останнього майже не відрізняється, хоча у того, хто стояв за бійцем обидві ноги були висічені досить сумлінно, то командир взводу був ніби не висічений, а поспішно «намальований» в камені і ледь помітний - немов у скульпторів, що створювали монумент «горів »план або з якоїсь причини урвався терпець.

Вся брила, як і зірка-вхід, була покрита незліченними шарами мишачої фарби, з численними віспинами і шорсткостями, податком і слідами кисті. Лише сама схилена у важкій думі голова була виконана професійно, викликала емоції і змушувала задуматися про тих, хто тут загинув.

За пам'ятником, у фортеці, перебував «Музей мастацтва» - «Художній музей», і, незважаючи на те, що у мене від утоми відвалювалися ноги, я вирішив туди зазирнути.

Я виявився єдиним відвідувачем, за яким по п'ятах йшла неусмішливість жінка, і як тільки я залишав один з альковчіков, з яких складався весь музей, тут же вимикала в ньому світло.

На стінах висіли портрети і пейзажі, натюрморти і абстракція білоруських художників. Під склом лежали плетені бички, вишиті качечки, виліплені фігурки селян. І тільки на самому початку невелика скульптура медсестри, виносить з поля бою солдата і одна-дві картини, присвяченої Великій Вітчизняній війні. І все ...

Вийшовши з обителі муз, я знову опинився на площі поряд з монументом «Пам'ять», біля якого хлопець і дівчина пристрасно займалися петтінгом - по-англійськи, маца - по-білоруськи, або ніжно торкалися один до одного - по-російськи. Кращого місце, крім того, на якому вони опинилися - напевно, стихійно, необдумано - їм, схоже, знайти не вдалося. Мені подумалося, що любов'ю ще можна зайнятися на кладовищі, у смердючому туалеті, або морзі. Теж екстремально.

Помітивши мене, вони, анітрохи не зніяковівши, перестали ніжно чіпати один одного, і любовно воркуя, побрели геть.

Трохи подалі дві дівчатка шумно увічнювали один одного на плівку, приймаючи різні ефектні і сексуальні пози, щоб потім показати друзям і подружкам себе коханих.

Група людей постарше угодованої комплекції обговорювала, куди їм краще поїхати у вихідні - в ліс на пікнік або піти в гості один одному.

Стосувалося, люди потрапивши сюди, в це святе місце думали і говорили про що завгодно тільки не про те, про що слід було. Начебто «На роботі - про будинок, будинки - про роботу».

Небо затягло хмарами. Мені стало сумно. Боліли ноги. Раптом захотілося ситно повечеряти і витягнутися перед ящиком з яким-небудь дурним фільмом, щоб не думати.

І все ж, десь там, всередині, напевно, там, де серце, була пам'ять і впевненість в тому, що не все втрачено. І якесь пружне відчуття правоти, в тому, що не хлібом єдиним живе людина.