Думки дурного людини

«Не тщись бути мудрим, знай одне:

Визнав сам себе дурнем

Вважатися вправі мудрецем,

А хто твердить, що він мудрець,

Той саме і є дурень.

(Себастіан Брандт «Корабель дурнів»)

Не перестаю дивуватися тому колосальному числу розумників і розумниць, які прописані на Проза.ру. Відчуття таке, що всі розумні і геніальні люди планети зібралися саме тут. У звичайному житті число розумників і дурнів якимось чином уравновешеннее. І наявність совісті й здорового глузду все ж іноді беруть гору під строгими поглядами невіртуальних візаві. На прозі ж кожен другий глубокомудрий Сенека, кожен третій історик зі стажем, кожен четвертий носій істини.

«Я побувала у всіх країнах Латинської Америки та ознайомилася з усіма мовами, традиціями та культурами» - писала мені одна шановна, звичайно очікуючи від мене уклінно захоплення і негайного визнання її абсолютної правоти.

«Роль Росії в світі була і залишається злочинною. Вона (Росія) - імперія зла. Поработітельніца народів. Виплодок пекла. США ж, навпаки, несуть людям світу свободу і демократію. І т.д. »- інший« незалежний »експерт.

«У роки ВВО загинуло не двадцять мільйонів радянських людей, а тридцять п'ять мільйонів двісті п'ятдесят тисяч. Всякий опровергающий цю цифру - брехун! »- Заявляє прозарушний історик.

І тому подібні «істини». Один махом вивчив всі країни Латинської Америки, але дорікає мене в повному невігластві щодо країни, в якій я живу. Інший бачить всю злобу світу в Росії, а все добро в США, не бувши в першій вже кілька років. Третій переписує історію на свій, як він переконаний, вірний лад. І навіть не сперечатися, а просто міркувати, наводити свої аргументи і факти, дивлячись зі своїх позицій, з висоти свого досвіду, з цими людьми неможливо. Вони прислухаються до вас тільки за однієї умови: ви розділите їх точку зору і визнаєте їх правоту. В іншому ж випадку, ви - брехун і дурень.

Доходить до абсурду: мені дорікають в узкозоре навіть тоді, коли я пишу про свої особисті ситуаціях, переживаннях і відчуттях, часто ті, хто сам, зараз, знаходиться в зовсім іншій ситуації, в іншій країні, в іншому житті.

На тлі всіх цих доморощених філософів, істориків і політологів я, чим далі живу, тим більше відчуваю себе повним ідіотом. Навіть не неписьменним, необізнаним у чомусь, а попросту тупаком. Деякі так з ходу і дають зрозуміти.

Втім, я й не заперечую, що не знаю прірву чого. Що постійно сумніваюся і задаюся запитаннями у вірності своїх висновків. Намагаюся поглянути з іншого боку на спірну ситуацію. Часом буваю упертий, але впертість моє, як правило, провокується безапеляційністю моїх «безгрішних» співрозмовників, і потім завжди в цьому каюсь.

Познайомившись зі своїми завжди правими опонентами ближче - наскільки це дозволяє інтернет - часто виявляється, що мої колеги молоді, в реальному житті продають комп'ютери або ремонтують автомобілі, і до предметів спору не мають прямого відношення. Досвід їх обмежується прочитаними книгами і різноманітною інформацією, в надлишку почерпнутої зі ЗМІ. Від своїх співрозмовників вони, схоже, чекають одного: що ті будуть просто щасливі, що змогли долучитися до них, носіям істини-)

«Людина починає філософствувати, коли йому не чим, більш корисним, зайнятися».

Про що тільки не пишуть письменники Проза.ру. На які животрепетні теми не сперечаються. Одні, з усією серйозністю, наче від цього залежить їхнє життя, діспутіруют про пост- і неомодернізм. Інші, немов для них це справа честі, оповідають один одному про те, як проходила перша світова війна, хто взяв верх, а хто, навпаки, облажався. Треті з піною біля рота доводять усім, що бога немає, і їм це достеменно відомо, а всякий незгідний - ... ну, ви знаєте.

На першій сторінці - як зараз кажуть, «в топі» - опуси про: гетеро- і гомосексуальне кохання, спогади, огляди фільмів і книг, суперечки друг з дружкою про якісь, читачеві мало зрозумілих понтах, історичні нариси, меланхолійні етюди та інша дребедень. Міркування на глобальні теми: війни і миру, справедливості і несправедливості, рівності і нерівності.

Ось шанований мною автор, у всіх фарбах, написав жалобну літанію на предмет образи і претензії до такого-то і такому-то на п'яти аркушах. Не пошкодував свого часу і часу тих, хто все це повинен подужати. (До речі, а чому не пробачив того, не звернувся по дружньому, а виставив всі імена і події на головній?). У «романі» докладним чином розкривається вся ницість опонента, хто що сказав, що подумав і як себе повів. Під опусом кілометри серйозним чином написаних, продуманих рецензій та відгуків. Суперечки. Сутички. Аргументи і контраргументи. Шановні автори в пошуках істини.

Заходжу до автора і по-дружньому натякаю на те, чи не залишити йому ці публічні з'ясування стосунків, з промиванням кісток? Що, мовляв, не зовсім це личить людині порядній. Що ... Але автор мене не чує. Автор жадає правди. Істини і справедливості. Ну, і, між іншим, докази своєї правоти. Слово за слово. Далі - більше. І ось у автора вже претензії до мене, а у мене до автора. Ми вже обговорюємо мій моральний вигляд. Мою несусвітню дурість. Мою людську ницість ...

Чого я добився? Нічого. Втратив віртуального товариша, який тільки вчора підносив до небес мої безсмертні творіння. Клявся мені в дружбі. Запрошував у гості. І ось, усе розвалилося в один момент. В один момент істини, коли мені заманулося бути відвертим і щирим. Право, смішно.

Ось інша категорія: історики та політологи. Ці вимотують читача неймовірною кількістю цифр, фактів і подій. Одні сперечаються про Єльцина. Інші про Леніна. Треті про Кеннеді. Відчуття таке, наче це, як мінімум, очевидці подій, а не прозарушние базіки, яким якось треба вбити свій робочий час. Наколупав в інтернеті всі ці тонни цифр, засмічені собі мозок всім цим мотлохом, вони тепер всіляко намагаються і тобі засмітити мізки. Вже вибачте за вульгарність одкровення.

І майже ніхто не пише про те, про що писати варто. Про сьогодення, а не надуманий. Про те, що могло б посунути серце. Про самого життя. Життя без прикрас. Як вона є.

Росія займає перше місце в Європі за кількістю абортів. Якась просто колосальна цифра. Але про це майже ніхто не пише. Як не пишуть про два мільйони безпритульних, десяти безпритульних, двадцяти алкоголіків.

Коли сперечаються про війни, про чеченську Чи або про фінську, у мене відчуття, що прозарушние історики займаються перетягуванням каната: хто виявиться сильнішим, підковані. Хто величніше. Хто краще. Хто правильніше. Сперечаються про цифри, про число початку війни, про кількість загиблих, про те, хто як був озброєний. І вкрай рідко говорять про жертви війни. Якщо й говорять про людину на війні, то, як про переможця. А як про жалюгідне, закривавленому, спотвореному человечик не сперечаються. Не цікаво.

Кажуть про Ірак. Про американців. Про коаліцію. Про Саддама. І ніхто не пискне про тисячі жертв, що виявилися заручниками цієї війни. Як жили, за що вмирали.

Проза.ру, за всі роки свого існування, скопила просто непідйомна кількість виробленого мотлоху і давно поставила пам'ятник людської дурості і марнославства. Людина нехитрий, що випадково потрапив сюди, повинен жахнутися тому словоблуддю, безмежного цинізму і марнославству, яке побачить тут.

Зізнаюся, за останній час я сам піддався цьому пороку. Пороку погоні за рейтингом, за успіхом. Хоча, який, до біса, успіх. Фікція. У більшості випадків взаємне лицемірство, де зайшов, пробіг оком, відзначився. І чекай, що і до тебе зайдуть і відзначаться.

Як і багато, задаюся питанням: чи не час щось змінити? Проза.ру - як пропонує більшість? А, може, все ж себе?

«Доживемо до понеділка»

У неділю випадково натрапив на одному з каналів на класику радянського кінематографа «Доживемо до понеділка». Дивився не відриваючись і все думав про те, як усі ми змінилися. Як я змінився, хоча мінятися ніби і не вмію.

Які світлі і одухотворені обличчя. Які прості і вірні слова. Які прості і піднесені вчинки. Які смішні для нашого часу ...

Як змінилося наше життя. Ось живеш і не помічаєш. А потім, раптом, прокинешся, порівняєш з тим, як було і могло бути, і бачиш, що прірва розділяє тебе тодішнього від тебе нинішнього. Час минув. А ти краще не став ...

Костюм прикрашає людину.

Вирішив урізноманітнити свій скромний гардеробчик і в понеділок, для різноманітності, натягнув на себе польський костюм, що висить у мене в шафі вже п'ятий рік. Тільки місце займає. Мені, кажуть, костюми йдуть. Я в них солідний. Раніше, по молодості вірив, а зараз з причини загальної приличествующей нечесності ... хто його знає.

Костюми я не люблю. Віддаю перевагу светри. Але в понеділок все ж натягнув на себе шибеника.

На роботі перший же з'явився після мене колега відзначив про себе моє комільфо. Другий також затримався поглядом, але нічого не сказав. Не витримала співробітниця і поцікавилася «че це я такий красивий».

Крокуючи по коридорах, помічав, як зустрічні шанобливо втискається в стінку, посміхалися, зайво ввічливо віталися. Я розумію, що я «виглядаю солідно», але це всього лише костюм. Або я надмірно недовірливий?

У їдальні мене пропустили вперед і поклали картопляного пюре більше звичайного. Зазвичай непривітна комірниця перестала бешкетувати і навіть спробувала якось винувато посміхнутися. Начальник технічного відділу зазвичай зарозумілий і зарозумілий з особливим почуттям потиснув мені руку, немов привітав.

Весь день я відчував себе не в своїй тарілці, ворожачи про причини настільки явних змін. А в кінці дня найстаріший наш працівник, на моє здивування, пояснив: «Вони думають, що тебе підвищили. Костюми у нас носять хто? Начальники? Ось і тебе заочно виробили в начальники ».

Я, було, засмутився через такого меркантильного уваги до своєї персони: людина - скотина, все ж. А потім, вирішив посміятися, відзначаючи про себе тих, хто своє ставлення, незважаючи на мій солідний вигляд, до мене не поміняв.