Олександр Блок - поет, поцілував завірюхою?
Моя няня була простою польської жінкою, волею долі що потрапила з тихого Кракова в галасливий і яскравий Баку. В її маленькій чистої кімнатці було багато цікавих речей: старовинні вишивки, плюшева зелена скатертина, етажерка з порожніми порцеляновими пудреницями і фарфорового ж статуеткою балерини, витончено відставивши ніжку в сторону. Праворуч і ліворуч від цієї статуетки стояли два побляклих від часу маленьких портрета. На одному портреті був зображений її померлий в дитинстві син, на іншому - поет Олександр Блок.
Це був не той портрет, про який одна з героїнь фільму «Весна на Зарічній вулиці» сказала стривоженому герою Рибникова: «Хто, хто? Хахаль ейний ». На етажерці в темній дерев'яній рамці було обличчя немолодого втомленої людини. Очі його напружено і сумно дивилися на мене.
Блок - Поет не для маленьких. Природно, я з великим задоволенням слухала в няніни прочитанні пушкінські і некрасовские рядки, не кажучи вже про казки Чуковського. Але іноді няня брала в руки гітару і глухим голосом наспівувала, ніби розповідала:
Дівчина співала в церковному хорі
Про всіх втомлених в чужому краю,
Про всі кораблі, що пішли в море,
Про всіх, забули радість свою.
Слова ці моментально заворожували, невидимою ниткою прив'язуючи мене до табурету, а няня продовжувала млосно:
Так співав її голос, що летить в купол,
І промінь тремтів на білому плечі.
І кожен у мороці стояв і слухав,
Як біле плаття б'ється в промені.
Вже потім в інституті, вивчаючи історію Срібного століття російської літератури, я сумлінно визначала розміри віршів і типи строф і рим, намагалася проникнути в нетрі символізму. А в душі продовжувало звучати:
І всім здавалося, що радість буде,
Що в тихій заводі всі кораблі,
Що на чужині втомлені люди
Нове життя собі знайшли.
На цьому місці моя завжди життєрадісна няня витирала долонею почервонілі очі і говорила тихо:
- Прості слова, Лямашенька, а адже серце плаче від такої краси.
Ах, няня моя, Єлизавета Станіславівна! Їй я зобов'язана вразливістю і незнищенних духом цікавості до всього гарного і заворожливому.
Сьогодні читають мало. Час мчить з такою шаленою швидкістю, ніби хтось спеціально прискорює його хід, щоб люди не могли отямитися. З екранів телевізорів ллються потоки негативної або навмисно захоплюючої інформації. Причому заманюють, чомусь впливаючи більше на низинні людські почуття. Віршів Блоку почуєш мало, втім, як і будь-яких інших віршів. А цікавляться життям поета чомусь краще запам'ятовують те, що він випивав, що від нього йшла дружина, що у нього в квартирі стояли гнуті віденські стільці, що тесть його був знаменитим хіміком Дмитром Менделєєвим і що, нарешті, він помер від раку мозку в 41 рік. Те, що при цьому він був високоосвіченою, прекрасно вихованою людиною і чудовим поетом, якось залишається в тіні.
Ну, що ж ... Часу, як видно, не змінити, та й людську природу теж.
І голос був солодкий, і промінь був тонкий,
І тільки далеко у царських врат
Причетний таємниць плакала дитина
Про те, що ніхто не прийде назад.
Так, Олександр Блок зовсім не був ні переможених янголом, ні переможеним демоном. Чомусь у передмовах до збірок блоковских віршів його нерідко нагороджували цими епітетами. Олександр Блок зовсім не під'їзд і не сходовий майданчик, як недавно почула я таке «визначення» поета від одного з юних представників нинішнього покоління. Так, в житті і в поглядах його було багато незрозумілого і суперечливого.
Але саме Блок був людиною, розгледів на ножі «порошинку далеких країн» і тим самим відкрив неймовірні можливості для польоту людської фантазії. Саме Блок написав дивну «Незнайомку» і «Снігову маску». І, нарешті, саме Блок проголосив делікатність як вища милосердя. А милосердя, як відомо, найбільш всього заслужено людиною.
Не підходьте до неї з розпитуваннями.
Вам все одно, а їй досить.
Любов'ю, брудом иль колесами
Вона розчавлена. Всі боляче.
Імена поетів вище їх брудної білизни, в якому так люблять копатися деякі обивателі, вище їх повсякденного існування, їх побуту, часом дійсно важкого і непривабливого. А тим, кому від великих імен потрібні лише сально-смажені факти, Блок давно і насмішкувато відповів:
Нехай я помру під парканом як пес,
Нехай життя мене в землю утоптала, ;
Я вірю: те Бог мене снігом заніс
Те хуртовина мене цілувала!
Блоку не стало 7 серпня 1921. Понад півстоліття потому я розглядала його портрет на няніной етажерці. Потім цей портрет в потемнілій дерев'яній рамці загубився. Але чомусь мені здавалося, та й тепер здається, що відображеним на ньому втомленому сивіюче людині було б радісно почути пісню моєї няні на свої вірші.
