Що відчуває засуджений до смерті? Суєта суєт.
Вчора в приготованому мамою вінегреті, впертий і ненависний з дитинства, до відома щелеп, на зуб мені попався шорсткий кулька запашного горошку. Але на цей раз, замість того, щоб вибухнути різким ароматом ціаністого калію і розповзтися по всій щоці, до оніміння, змушуючи мене розлючено плюватися і лаятися одночасно, його Каустичний смак чомусь не здався мені настільки неприємним, а навпаки, представився рідним, близьким і чарівним, немов з улюблених в дитинстві казок про тисячі і однієї ночі, коли навіть сама книга, з її пожовклими від часу сторінками, здавалося, була просякнута далекими східними спеціями і пахощами. Задушливий смак запашного горошку дивним чином мені вперше сподобався, і я, закривши на мить очі, майже буквально почув шум прибою далекого теплого моря, почув кричали в дали чайок, побачив йдуть по кромці вологого піску незнайомих мені людей в чужоземних шатах. Все життя ненависна мною спеція здалася раптом чомусь найвишуканішим і прекрасним, хоча осягнення даної настільки чудовою метаморфози залишилося для мене повною загадкою. Яку, втім, мені зовсім не хотілося відгадувати ...
Вперше, впритул опинившись у Неминучою Риси, переступивши яку, назад вже не повернешся, бачитися і відчуватися стало пронзительнее і зовсім інакше. Біг завжди нескінченних секунд раніше невидимого часу сповільнилося і став майже відчутним, відчутним, як стали видимі, до цього ніколи не помічаються міріади і міріади крапельок густого листопадового туману, веселим віялом відлітали від мене геть, в різні боки, - тільки їх дзвінкого сміху не вистачало , коли я за звичкою поспішав на роботу. Сумні листя вічної бузку під моїм вікном повільно і з якоюсь самогубною приреченістю, немов самостійно і з власної волі, відривалися від старих артритних гілок, і також повільно, наче в уповільненому чорно-білому кіно, планували на всипану іншими листами-трупами осінню землю , де і закінчували своє коротке життя ...
Чорт забирай, адже ось сміх і сльози! А адже я все своє життя прагнув, бажав, до марно натягнутих на шиї жив шукав саме цього відчуття житія. Чіткого жізнеощущенія, коли відчувається, і що важливо - цінується, кожна хвилина твого життя. І не тому, що ти її вірно заслужив, якось запрацював, обманом вициганив у невблаганного буття, а тому що вони, ці хвилини, ця твоє життя, даровані тобі з самого початку. Ти маєш на них ніким не відміняв повне право. Вони - з народження твої, і нічого нікому доводити ніколи не треба.
Все життя силою переконував себе, гіпнотично вселяв, розлючено шукав саме це жізнеощущеніе і жізнепрожіваніе, і все життя, по чиїмись за мене рішенням і встановленим порядкам і законам, змушений був жити в ненависної суєті тіла, а пізніше і духу. Що гірше - рано почав розуміти адже, що все суєта суєт. Але від цієї думки ставало так нестерпно важко, така чорна депресія налягала на зігнуті плечі, що гнав її геть, подумки лупцював по її запалих сірим щоках і великим усе розуміючим очам, тягав за сиве волосся. І повертався, повертався, знову і знову, в ситу, безтурботне життя тіла, чуже життя: смачно їв, солодко пив, когось любив - щоб якось втішитися.
А те, що марна суєта і гонитва за вітром ... ну так воно і є. А хіба ні? Людина, з якоїсь невидимої і незрозумілої причини, завзято, наввипередки, працюючи ліктями і колінами, часто заганяючи собі рівних і кращих в труну, заради їхнього ж блага, як він сам заявляє, прагне довести собі і всім, що він чогось стоїть, що він не гірше, що він найкращий. Навіщо? Намагається, по незрозуміло ким внушенной общепрочувствованной дурниці, всесвіту в його незміцнілий мозок під дитинстві, як він сам каже, «Залишити після себе слід» ... «Щоб пам'ятали». «Щоб не забували». А для чого? Причому, слід цей, незабутній следок, спадщина його вікове, як правило, щось отаке, матеріальне. Або що-небудь таке, попсово-естрадне. Що якщо сьогодні і зачіпає який куточок твоєї великої і незрозумілої душі, то завтра все вже бур'яном і полином поросло, і немає його. Смішно.
Мені вже не зрозуміти, для чого наші мудрі предки зводили так звані «архітектурні пам'ятки» - католицькі храми, православні собори, просто якісь чудеса зодчества, начебто належних викликати загальне захоплення купецьких будинків, мавзолеїв, торгових центрів. Століттями тисячі рабів свого ремесла, одержимі ідеєю, в полоні у свого честолюбства, копітко зводили ці неймовірні палати: п'ятдесят метрів у висоту, сто - в ширину, стільки ж у довжину. Щоб потім, руйнувати, зводити заново, реконструювати. Латати столітні дірки і обсипається від вогкості штукатурку, виділяючи нечувані суми, щоб з гордістю назвати їх «Історичні пам'ятки», в які майже ніхто не буде ходити і в яких ніхто не буде жити, а себе записати в почесні громадяни, закриваючи очі, на їх давню непрактичність і непотрібність тих, чиї діти не можуть потрапити у звичайний дитячий садок. І не розуміти, що службу Отцю Небесному можна проводити у звичайній акуратною капличці, без позолоти і навіжених інтер'єрів. А жити можна звичайному будинку, а не в особняку про десять кімнатах.
А в нашому передмісті, акурат що на сусідній вулиці, як повчання всім жадібним і нерозумним, стоїть будинок в три поверхи, побудований таким собі умільцем Миколою, який, як і багато хто з нас, зводив свій терем по цеглинці, по камінчику, по жердині. Чи не доїдав - все економив. Чи не досипав - як би що ні поцупили. Ізошел на нерви, серцевий, коли що-небудь не так робили недбайливі будівельники-халтурники. Двадцять років його, рідний свій куточок, будував. І, нарешті, майже добудував. Вже й настроеньіце піднялося на положену позначку. Як нагрянули до нього високі перевіряючі. Інженери там, архітектори всякі. І ... начисто забракували домишко Миколая. Чи то не в тому місці збудував. Чи то не так. Чи то не поділився з ким. Одним словом, небезпечний будинок - жити не можна. Розсердився Микола, світла білого не взвидел. Місяць пив. А потім і помер, бідолашний. А будинок його стоїть порожній. Тому як небезпечний для проживання. Ось кака повчальна історія.
Ех, суєта суєт - хіба ви не бачите? «І все під Сонцем марно. Абсолютно безглуздо. Що людина отримує за свою важку працю? Покоління з'являються і зникають, але ніщо насправді не змінюється. Сонце сходить і заходить і знову поспішає зійти. Вітер дме на південь і на північ, туди і сюди, без початку і кінця. Річки впадають в моря, моря в океани, але океанам завжди мало. Потім води повертаються в річки і знову біжать в моря. І все вже було, і все марно! Неважливо, скільки ми бачимо, ми завжди ненаситні. Неважливо, скільки ми чуємо, ми завжди незадоволені. Неважливо, скільки у нас є, нам завжди мало. Історія всього лише повторюється. Все вже було до нас. І ніщо не нове під Сонцем. І що насправді творіння рук твоїх, що ново? Як ти може знати, що все це не було до тебе? Не існувало тисячі років тому? Ми не пам'ятаємо, що відбувалося в колишні часи. І майбутні покоління не згадають того, що ми робили сьогодні »(Переклад Біблії Мартіна Лютера Кінга, Старий Заповіт, Притчі Соломона).
Суєта суєт ... аль ні?
