Про свободу слова
Хтось із відомих і іменитих прорік, що поет у Росії - більше ніж поет, хтось, що письменник - інженер людських душ, розум, честь і совість, а мені завжди здавалося, що дійсно хороший і глибокий письменник, чи журналіст, або, насправді, неважливо хто, обов'язково повинен постраждати за свій талант, розум, чесність, глибину і померти як Мандельштам на пересилання у жовтому божевілля або бути зацькованим своїми товаришами як Пастернак і т.д. Що тим краще і якісніше людина, і неважливо, чим він займається, чим більше він страждає за свої переконання. І чим серее, буденніше, мещанственнее, тим все у нього «як у людей», тихо і спокійно. Тому як природно це, хоча й не дуже приємно: у світі, де панує загальноприйнята дурість, не можна бути не-дурнем і з усіма в приємній душі й тілу синергії. За тим же побитому сократовскому принципом, якщо натовп тебе хвалить, задайся питанням, що ти робиш не так. А от якщо лає, то, можливо, з тебе вийде щось путнє.
Так чи інакше (я цілком допускаю, що і хвалити можна гідне, і лаяти погане - не все абсолютно, навіть з вуст нібито Сократа), мою письменницьку синергію взяли і раптово перервали. 8 років письменства на сайті, 350 оповідань і статей, 60 тис. Читачів, 1,5 тисячі рецензій з бурхливою полемікою, цілий список постійних читачів зникли в одну мить, залишивши після себе ємне і колюче «За порушення правил сайту сторінка даного автора видалена» ...
Ні, я, звичайно, філософ, і по повчанням своїх улюблених філософів-аскетів приймаю це незначне подія в масштабах універсуму цілком байдуже, з усмішкою і вже майже без подиву людським злості, нетерпимості і дурості, але в своєму колись поетичній уяві крім моєї волі малюється якийсь маленький дворик з побудованим на ньому літнім будиночком, грядками з цибулею, поруч з бузковим кущем, де збиралися мої друзі, пили чай зі смородиновим варенням довгими літніми вечорами, говорили за життя, куди приходили і не-друзі, з якими ми сперечалися, іноді сперечалися гаряче, і з друзями і з не-друзями, але для яких завжди була відкрита стара скрипуча хвіртка і було місце в тіні під бузковим кущем, все це, що чиясь зла рука і в мить злого ока взяла і зламала за принципом « А земля моя-то! »-« А сайт наш-то! »...
Хоча ні, не так. Занадто картина виходить пасторальна і мирна, а мені світу для дурості шкода. Тому як занадто вона войовнича. Не терпів я її, відверту, а було її ну занадто багато. Занадто багато було проросійського шовінізму з усіма притаманними дурням аксіомами-ніжностями, на кшталт «Акримнаш!», «Америка, здохне!», «Салохероям!» І «Атифашіст!» Занадто багато дешевого і недалекого патріотизму. Завуальованих товсто загроз. Вузьколобою ненависті. Занадто багато вседозволеності в один кінець, де свої нацизм і фашизм - патріотизм, і криків «Крамола!» В інший, де будь-яка спроба зрозуміти і поглянути під іншим ракурсом була неприпустимою. Занадто багато свого, нашого і майже нічого з пошуку істини, правди ...
Звичайно, я не Пастернак, губи у мене недостатньо негритянські і погляд загадковий, але за своє письменство і любов говорити і писати правдиво, те, що думаю і що, часом, на жаль, бачу, від мене і близькі відверталися, вже і з роботи звільняли і от і з інтернет-письменницького племені камінням в спину з теплої печери вигнали. І знову моє багата уява, замість того, щоб малювати мені пишногрудих і доступних дівчат, яких мені так не вистачає в реальному житті, або літню поїздку на белопесочний Занзібар, малює мені якийсь середньовічний багаття, на якому спалюють мої антилюдські статті, ще більш антигуманні і мізантропічно рецензії та коменти ...
«Писати потрібно спокійно і позитивно, не вносячи в голови читача смуту» - чи то хтось мені на вухо прошепотів, чи то я сам це тільки що придумав. Неважливо. Читач дійсно не любить екзистенціальних питань - кривавих телят на бойнях, шкідливих для його міщанського апетиту або української претензії на півострів Крим, чиї історія починається рівно з Катерини і закінчується Хрущовим. Читач більше любить про соковиті відбивні і славне російське зброю, яка найсправедливіший, саме-саме на землі. Щоб оптимістично, життєстверджуюче, навіть якщо це і зброю, а не горлало, навіть якщо це і неправда тисячократно. І неважливо, що зброя стріляє в обох напрямках, головне воно зараз славне тут, ворог там і Кримнаш ...
Було колись на землі таке плем'я, філософів. І мізантропічно воно, начебто Ніцше, песимістичне, начебто Шопенгауера або гуманістічності, начебто Толстого або Канта, всі вони, ці виродки роду людського, намагалися відкрити очі людські на недосконалість людське і чогось навчити, щоб щасливішим бути. Але нічого, крім тисячі нещасть на свої розумні кудлаті голови, ніякого прозріння загальнолюдського, ніякої подяки сучасників, які не накликали вони, хоча, здається, інакше вже не вміли. Знову, я, звичайно, не Ніцше - не вистачає вусів і беззастережної віри в уберменьшей або там босий бородань-насіліюнепротівленец-космонавт Толстой, але бід і нещасть у мене від своєї філософії у мене не менше, ніж від їх разом узятих. Подумати тільки, замість того, щоб розумно гуляти з пляшкою пива в компанії який-небудь крали, я нерозумно намагаюся змінити цілий недосконалий світ, в особі якого-небудь Іванова Петра Сидоричу або Петрової Марь Іванни, намагаючись переконати цих розумників, що в ньому є різні люди, з різними точками зору, різним досвідом і що вони, бачте, чогось не розуміють. А вони бісяться, кричать, ногами сукають, і їм не віриться, як це в їх розумних головах щось не клеїться ...
