15 лютого. Що в цей день згадують мої друзі?

15 лютого. Для багатьох - звичайний будній день. Цього року - вівторок. Але - не для всіх. Для когось - це дата. Шматочок життя. Завдовжки в рік. У два. Або трохи більше. Хіба мало, зміна не прийшла до терміну. А як прийде, її ж теж ... Чомусь навчити треба.

І цей шматочок життя назавжди залишився там, в далекій країні, яку і язик не повертається назвати чужий.

Сьогодні для них, уже вікових, полисілий, або сивих людей, не просто День виведення радянських військ з Афганістану. Для них він - День пам'яті.

Тільки для них? А може, і ми згадаємо тих, тоді ще пацанів, з іноді веселими, іноді сумними, в міру хитрими, в міру чесними, але завжди, навіть у зимову холоднечу, засмаглими пиками?

* * *

Найкращий час в північному Афганістані - осінь. Особливо її перша половина. Того пекла, яке ще місяць тому розжарювало броню так, що на ній, при бажанні да опівдні, можна було спокійно яєчню смажити, - вже немає. Та й мухи - майже не кусають. Світло, тепло ... Якщо на наш, північний, вятский, аршин, так навіть жарко.

Але найважливіше - не це. Для бійця що головне? Правильно, сон здоровий, коли солдатів на масу тисне, а служба йде. Йде, йде собі потихеньку, з кожною пролетіла повз секундою наближаючи такий довгоочікуваний день. Який, як мотузочці НЕ витися, а обов'язково прийде. І перефарбує звичний монохром до межі вигорілій «піщанки» в лихі і радісне різнобарв'я цивільного життя.

Тільки сон наблизить нас до звільнення в запас.

От тільки, коли на бойових, особливо не поспиш. На них адже ... Стріляють. Чи не холостими, між іншим. І, як правило, якщо не в тебе конкретно, так з поправкою на закон підлості, обов'язково - в твою сторону. А куля, вона ж, ще та дура. Спробуй зрозумій, яка з них - твоя. І не в тебе вицеліть, так взяла, зрикошетила. Роздобути. Кому потім доведеш, що не твоя вона взагалі-то? І що в отриманні - НЕ розписувався ...

Навіть якщо і не стріляють, так теж - не до сну особливо. Дві речі в цьому житті - гірше нікуди. І одна з них - чекати. Вже краще стріляли б. Принаймні, зрозуміло - звідки, з чого, якими силами. А тут ... Тихо. Не стріляють. Зараз не стріляють. А через секунду? Через хвилину? Звідки? З чого? Якими силами ?! Стріляли б вже краще ...

А осінь ... Особливо перша її половина. Це ж той самий час, коли день - рік годує. Майже як і у нас. Тільки ми картоплю копаємо. А вони в цей час ... гранати прибирають. Само собою, не наступальні там або оборонні, а ті, що на деревах ростуть. У провінції Саманган вони знатні ... З бичачу голову плід. Добре якщо штуки три в каску влазить. Четвертий кладеш до них плюсом ... Обов'язково вивалиться!

А смак ... Специфічний. З незвички, та спочатку можна всю кисть разом з пальцями, вишелушівающімі зерна, проковтнути. Особливо, якщо гранат того сорту, в якому насіння не рожеві або рожево-червоні, рубінові, а білі. Ось цей гранат ... Всім гранатам гранат!

Хто хоч раз у житті спробував белоплодную саманганскую ягоду, той її смак не забуде вже ніколи. Всі його рожево-червоні кулясті родичі, що у нас на ринках продаються ... То так, бліда подоба того, що кожної осені визріває на півночі Афганістану. І в таких кількостях визріває ...

Ідеш по Таш-Курганському ринку а та-ам ... Гори! Гранатові гори прямо, без будь підстилаючи на землю навалено. Гіндукуш в мініатюрі.

І гранат цей для афганця, вважай - другий хліб. Типу, як для нас капуста та ж. Вони гранати ці, як білка - шишку. Швидко-швидко в руках повертають ... В момент шкурку знімають і - в рот зернятка. Та так, що жодне з них на землю не впаде. При цьому, на відміну від нас, і рот, і руки - абсолютно чисті. Ні зернини не розчавили так, щоб з нього сік бризнув. Все, до останньої крапельки, в справу.

А зберігають вони їх, що в підвалах, що в горах - практично цілий рік. До нового врожаю, як мінімум. Ну, як ми капусту. Чи картоплю.

Тому, як настає час збору врожаю, так всі бойові сутички місяці на два припиняються. Перемир'я або мирного договору ніхто не підписує і їх ратифікації не вимагає. Колись воювати, коли день рік годує. Трохи відволікся на стрілянину ... Сиди потім всі інші дні і місяці голодним. До нового врожаю. А голодне черево, воно не тільки до роботи глухо. Але і воювати натщесерце ... Якось теж. Зовсім не в жилу.

Та й кому воювати-то? Всі - і дехкане, і душмани - все на збиранні врожаю. Гранати про запас заготовляють.

Так що осінь ... Особливо перша її половина. Місяці два. Гаряча пора для афганців. Всі вони - на збиранні врожаю. Ну, а для нас - затишшя. Типу, як свято життя. На якому обов'язково, але що-небудь відбудеться. Якщо не п'яна бійка, так наречену злидні вкрадуть.

* * *

Осінь, загалом. І якось під вечір вже сидимо собі в бліндажі спокійненько. Хтось із дідусів дембельський альбом терзає. Ну, а ми - хто чим. Хтось свіжий підкомірець підшиває. Хтось у носі колупається. Ніхто нічого. І, найголовніше, - нікого. Тиша, і спокій. Як раптом ...

Раптом - ураган, все і всіх змітає на своєму шляху. Вривається в бліндаж Юрок, механік-водій другого БТР. І з ходу:

- Ага. Сидите ... Сидіть тут. А мінометники там. Вже кола нарізають навколо нашого інжировим дерева! Обнесуть адже. Пом'яніть моє слово - обнесуть за ніч!

І що? Ось так і сидіти будемо, поки з-під самого носа інжир не вкрадуть ?!

Тару мені порожню. Терміново! І бійця вільного. Бажано - НЕ кволого.

Ми і забігали. Знайшли все, що було потрібно, і відправили з Юрком назад. До нашого інжировим дереву.

Півгодини не проходить. Тягнуть. Дві огроменние коробки. Полнёхонькіе великого, темно-синього інжиру.

Всі на нього і накинулися. І начебто так, нічого собі цей інжир опинився. Соковитий. Якщо і твердоват небагато, то так, в міру. Можна сказати - майже м'який. Ніхто ж толком не знає, яким він має бути, інжир цей. Їмо собі, нахвалюємо, час від часу поминаючи всує так спритно обдурених мінометників. А то треба ж ... зазіхнув не так на своє. А ось ім. Дулю з маком. Нехай жують її вприглядку, та слину набігає глитають.

От тільки ... Мова від соку інжірового пощипує небагато. Але так, зовсім небагато. І рот, як від черемхи, в'яже злегка. Але нам це все якось фіолетово. Дрібниці життя, на які і уваги звертати не варто.

Ми й не звертали. Поки десь через півгодини, мови не стали набухати і дерев'яніти, як від бджолиного укусу. І почалося. У медсанчастину не побіжить. Позорище-то на всю маневрену групу:

- Мужики, чули? .. Розвідники наші славні ... Інжир обжерлися від пуза, тепер в санчастині валяються. Все. Поголовно! З під-від такими пиками. Ширше ротного барабана. Хіба-едчікі ...

Що робити ?! Мови-то в натурі ... Пухнуть і дерев'яніють.

На наше щастя з якихось своїх справах завалює в бліндаж Касим. Перекладач. Побачив наші офігеваю морди з розкритими ротами і вивалилися назовні мовами, нечисленні залишки інжиру на дні коробок, з ходу просік все, та як почав іржати. Як недоумкуватий! Залишалися б сили і настрій відповідало - відлупцювали б за милу душу. Та не до того було.

А цей веселун-самоучка поржал-поржал, заспокоївся і давай нам про їх цей інжир розповідати. Касим ж з півночі Таджикистану. У них там цього інжиру ... Приблизно як у нас яблук. Якщо і менше, не набагато.

От він і каже, що той інжир, що ми хавали, зимового сорту і встигає пізньої осені. Стиглий він чи ні, можна визначити за синяво-чорному кольору плодів. Синяво-чорному. Але ніяк не темно-синього або, тим більше, з синенькі відливом. І є його треба не свіжим. А хоча б злегка підв'яленої.

І все це ми слухаємо, слухаємо ... Поки хтось нарешті не витримує і, насилу повертаючи погано слухається господаря мовою, не перериває ботаніка-самоука:

- Касим ... А нам-то що робити?

- Та нічого. Сода є? Столову ложку в гуртку води розмішайте і відмочувати в ній мови. Час від часу набирайте содовий розчин в рот і полощіть там, як при ангіні.

Ну, ми так і зробили. До ранку і пройшло все ...