» » Хто починав маркером у більярдній, навчався у ВХУТЕМАСе, а став поетом?

Хто починав маркером у більярдній, навчався у ВХУТЕМАСе, а став поетом?

Фото - Хто починав маркером у більярдній, навчався у ВХУТЕМАСе, а став поетом?

У сьогоднішньому циклі «Антологія вітчизняної поезії» ми познайомимося з людиною, яка пробивався в літературу через біди і позбавлення, став глашатаєм комсомольської поезії і не дожив менше півроку до Великої Перемоги. Днями ми відзначили 105-у річницю з дня його народження, але долею йому було відміряно прожити менше 42 років. Мова йде про Йосипа Уткіна, чиї вірші були дуже популярні в довоєнні роки. Хоча з висоти сьогоднішнього часу їх не можна назвати ідеальними або досконалими. А взагалі, його творчість треба або любити, або відкласти раз і назавжди в сторону ...

... Йосип з'явився на світ 14 травня (за деякими даними на день пізніше) 1903, в сім'ї Павла Уткіна, залізничного службовця Китайської східної дороги. Втім, у країні великих мудреців та Великої стіни він затримався недовго, батьки переїхали в Іркутськ. Тут Йосип пішов у перший клас трирічної школи, потім вступив до чотирирічне реальне училище, але його навчання закінчилося вже через рік: батько пішов до іншої жінки, а головним помічником матері став підростаючий син. Ким він тільки не працював у ці роки: і маркером в більярдному клубі, і газети продавав, трудився на шкіряному заводі. А потім - революція, боротьба з Колчаком, ходіння як по лезу бритви між життям і смертю, голод, непосильна праця, але пристрасть і віра в очах. Віра в те, що робітничо-селянська держава - майбутній рай на землі. І за нього не страшно віддати найдорожче - життя. Як робили його друзі-комсомольці.

На стременах він твердіше, мабуть.

Бач, як криво під валянком підлогу!

До Саянов,

Якраз від Уралу,

На кобилі

Кульгавий прийшов.

Ось зараз - шістдесят отчёкал.

Якщо потрібно -

Чи не злізе сто.

Весь змерз,

Відморозив щоки,

Відморозив ;

І хоч би што!

А від ріллі не більш році,

І тоді ніхто не чекав,

Він сказав батькові:

"За слободу

Хочь помру ... " ;

І коня осідлав.

І тепер, чи не моргнувши оком,

Полетить навіть проти скель.

Він за рік

Вже чотири рази

Перев'язку в крові тягав ...

Ось зараз - шістдесят отчёкал.

Якщо потрібно ;

Чи не злізе сто.

Весь змерз,

Відморозив щоки,

Відморозив ;

І хоч би што!

Добре б

Дремануть трошки!

Добре б

Курнуть з шляху!

І подвійну собачу ніжку

Закосневшего рукою скрутив ...

Це початок вірша «Партизан», написаного Йосипом напередодні свого 20-річчя, в 1923 році. А далі робота в місцевій іркутської друку, трохи наївні сатиричні вірші, підписані не менше смішно - Утя, і, нарешті, поїздка в Москву, де навчання в Інституті журналістики він поєднував з заняттями у ВХУТЕМАСе - Вищих Художньо-Технічних Майстерень. І поезія, подолала за два роки неймовірну дистанцію, рівну відстані від Іркутська до Москви. Ось вірш першого московського періоду, що відноситься до 1925 року.

ВІТЕР

Старий будинок мій -

Просто мотлох.

Все турбує ;

Кожен писк.

Чую, вітер у м'яких туфлях

Торкнув старечий карниз.

Як закоханий, акуратний

Милий друг!

На кінець дня,

У м'яких туфлях і в халаті,

Він буває у мене.

Вірний вітер дружбу давньої.

Але завжди в його прихід

Постоїть у старезних віконниць

І, зітхаючи,

Поверне.

Я не знаю, чим він мучений,

Тільки бачу:

Все сміливіше

Він тиняється, задумливий,

Довгою хитрістю алей.

І коли він, трохи сумний,

Відчинив на ходу,

Те поспішно зашепотіли

Сучки з листям в саду ...

Я обплутав шию шарфом,

Вийшов ... він вже готовий!

Він налаштовує арфу

Телеграфних проводів ...

Невже Москва так вплинула? Швидше за все, не тільки вона сама, а й оточення: педагоги, вчителі, талановиті товариші, яких прагнув «облетіти на повороті» його Пегас ... Перший, другий, третій все більш впевнений крок, народження поеми «Повість про рудого Мотеле», її гучна читка у ВХУТЕМАСе, шквал оплесків, захоплені очі дівчат: «Товаришу, як вам це вдалося?» І навіть пародія Маяковського на «Вітер» -

Кружляє, в'ється вітер старий,

Він закоханий, готовий,

Він грає на гітарі

Телеграфних проводів.

Місяць викругліл коліна

З-під спідниці хмар ...

не стає шлагбаумом на шляху подальшого осягнення поезії. І ось уже 1933, 30-річчя, легкість у віршах незвичайна, здається, вони самі лягають на музику:

ПЕСЕНКА

Подаруй мені на прощання

Пару милих дрібниць:

Цигарок хороших, чайник,

Томик пушкінських віршів ...

Життя армійця не балує,

Що ти там не кажи! ..

Я б хотів і поцілунки

Захопити, як сухарі.

Може, дуже занудьгувати,

Так от було б в дорозі

І приємно замість чаю

Губи теплі знайти.

Або звалить смерть під дубом.

Все одно приємно, щоб

Відігріли твої губи

Холодіючими мій лоб.

Подаруй ... авось випадково

Пощадять ще в бою,

Я тоді тобі і чайник,

І любов поверну свою!

І нехай навколо киплять пристрасті, хтось називає його поезію дрібнобуржуазної (від цього до доносу в органи - рукою подати), нехай валяться якісь ілюзії, що він талановитий, геніальний, він далекий від будь-яких напрямків в поезії і сам оре свою борозну . І пропахав до того, що готовий кинути рукавичку Петру Вяземському:

ТРІЙКА

Трійка мчить,

трійка скаче ...

П. Вяземський

Мчить трійка, скаче трійка,

Дзвіночок під дугою

Розмовляє жваво.

Світить місяць молодий.

У кошове широкої тесно;

Як на весіллі, тупотячи,

Розмахнулася, ходить пісня

Від плеча і до плеча!

Гармоніст і заспівувала

Тримає пісню на ремені,

Ця пісня побувала

І в станиці і в Кремлі.

Вітер по снігу елозит:

Закрутить - і сліду немає,

Але глибокі полози

Залишають в серці слід.

Як він близький, як зрозумілий,

Як народ до нього звик,

Дзвінких пісень, яскравих плям

Виразний мову!

Мчить трійка, сміх грайливий

На узбіччях меча.

Пломеніє в кінських гривах

Яскраве свято кумачу.

Хто назустріч: вовк чи, камінь?

Що коситься, як дурний,

Половецькими білками

Чистокровний корінний?

Ні, не час нині вовку!

І, не чіпаючи свіжий наст,

Вовк йде нишком,

Російської пісні цураючись.

А вона летить, лиха,

У білосніжні краю,

Завмираючи, затихаючи,

Ніби молодість моя ...

Але над Батьківщиною нависла небезпека, ворог топче нашу землю, вбиває наших дітей, старих і жінок, і поезія, при удаваній легкості, будить в серцях ненависть до ворога:

Я бачив дівчинку вбиту,

Квіти стояли біля столу.

З очима, назавжди закритими,

Здавалося, дівчинка спала.

І сон її, здавалося, тонкий,

І вся вона напружена,

Як ніби щось чекав дитина ...

Запитай, чого чекала вона?

Вона чекала, товаришу, вести,

Тобою вирваною в бою, ;

Про страшну, нещадної помсти

За смерть безневинну свою!

Це вже 1941. Далі - фронт, тяжке поранення, ампутація чотирьох пальців на правій руці. Здавалося б, все, війна на цьому має закінчитися, щонайменше, для нього. Він домагається відправки на фронт, заявляючи, що його головна зброя - це слово. А сидячи в тилу, подвиг радянського народу не опишеш ...

Влітку 1944 вийшов останній збірник Йосипа Уткіна - «Про батьківщину, про дружбу, про любов». Цю маленьку книжечку, містилася в кишені гімнастерки, солдати носили і під час війни, читаючи на привалах, і після неї ... А самого поета вже не було в живих: 13 листопада 1944 літак, в якому він повертався в Москву з західного фронту , розбився ...

А 13 листопада 1944 трагічно і безглуздо обірвалося його життя. Повертаючись із Західного фронту, Уткін загинув в авіакатастрофі, що сталася зовсім неподалік від Москви. І залишилися рядки, які так любили повторювати фронтовики:

Якщо я не повернуся, дорога,

Ніжним листам твоїм не почуй,

Не подумай, що це - інша.

Це значить ... сира земля.