День сьомий - ще один день з мого життя

Я стою, немов у ступорі, не кліпаючи і не рухаючись, все ще покритий мильною піною денної праці, з затерплими від метушливого скачки - не можу сказати ногами - швидше копитами, по звивистих скаковим доріжках свого рідного неконезавода.

Ще один швидко дряхліючий день починає свою неквапливу ритуал прощання. Золото-сонце, велично, з-за гір кучматої заметів-хмар, показує свій золотистий бочок, пославши за ці кілька секунд на землю кількість тепла, достатню для зародження і підтримки не однієї тисячі життів живих організмів, будь ця енергія целенаправлена. Після чого, воно настільки ж важливо і ліниво ховається назад за гряди швидко наступаючих Обдимаючи хмар. Але навіть після того, як Золото-сонце царствено ретирується за саму незадоволену хмару, на зелених, повних надії, полях, всупереч законам природи, і яким небаченим дивом, залишаються лежати і неяскраво спалахувати їм загублені з висот золоті розсипи, які ще яке- той час продовжують незрозумілим чином переливатися самі по собі, за інерцією життя.

Жайворонок, в усі клювики співає гімн сонцю і життя, змовкає в ту саму мить, коли розгублено тане останній відблиск упущеного на землю сонця, і на його місце негайно вступають нічні цикади, ці сутінкові співачки любові. Їх прохолодна колискова не настільки віртуозна, як спекотна пісня жайворонка, але, разом з тим, не менш пристрасна.

Повітря, зрешечений навиліт міріадами срібних дождінок, ледь утримує всю вологу, надриваючи собі животики. Листи і травинки схиляються в сонному реверансі до землі, готуючись до сну.

Взагалі то я вийшов з дому всього на кілька хвилин. Та й навіщо я вийшов? Не знаю. А хіба потрібно виходити «за чим-небудь»? За хлібом, наприклад, за горілкою, за відданими в ремонт годинами, за дитиною, граючим поблизу в пісочниці, або ще за чим? Чому обов'язково потрібно виходити за «чимось» і для «чогось»? І завжди робити «щось»? Робити якісь корисні рухи тіла, завжди отримуючи натомість щось? Завжди щось брати. Завжди мати якусь користь, вигоду? А я ось вийшов просто так. Чи не «за що» і не для «чого». За вчорашнім днем. За золотом танучого сонця, пінливими хмарами і пристрасним стрекотінням вечірніх цикад. Смішно? Нітрохи.

Як я і припускав, по моєму поверненню додому, дружина, бачачи мене з порожніми руками - не так на город за корисним овочем, дивлячись по сторонах, поплентався, і не за водою, з видом засудженого, до колодязя побрів, а витратив даремно півгодини життя - «огріла» мене незадоволеним поглядом і сердито грюкнула дверима. Адже, я не приніс собі користь. І їй не приніс. Нікому не приніс. Зате, відмовивши собі в вагітної користь, я приніс трішки користі природі і всьому, що мене оточує.

Цікаво, звичайно, але дружини, зазвичай за своєю природою, дуже неспокійні істоти, вічно метушаться, біжать кудись по численних справах, весь час готують біля плити, що стирають білизна, Гладячий це саме білизна, виховують і наставляв своїх неслухняних і нерозумних чад, навіть коли тим за далеко тридцять, і ще вчиняють тисячі щоденних життєвих подвигів, терпіти не можуть, якщо у них чоловік філософ. Або, скажімо, флегматик. Або просто дурна людина, що не бажає витрачати свій дорогоцінний час на всю цю метушню. Ну, не те щоб все суєта суєт - і приготувати обід треба, і попрати, і соплі Малюку підтерти, і чоловіка-лобуря в бочки підштовхнути. Але навіщо звалювати на себе, як на виснаженого, зневіреного незабаром дістатися до заповітного оазису, верблюда, весь цей непомірний купу уявних проблем, і, вибиваючись з останніх сил, дратуючись на все і вся, волочити його волоком, матюкаючись і обливаючись сім'ю потами, щоб в кінці поставити собі одвічне єврейське питання «І воно мені треба?».

У нас що, земля під ногами горить? На кой нам здалася ця стерильна, як в операційній, чистота - і, адже, пишаємося ж тим які ми великі чистьохи, мало не кожен день миємо й драім, а тих, хто не так чістобезумен, як ми, ми засуджуємо і обговорюємо?

Або до чого нам поле, засаджене якої корисної культурою - і вічної картопелькою, і солодкої бурячок, і ХРУМКА огірочками, якщо «ми» - в однині? Поползать раком місяць-другий по ньому, зберемо все, закриємо, обливаючись самовіддано потім і вивертаючи себе руки, сто банок пузатих огірків і помідорів, а також іншої корисної зелені (я особисто знаю таких трудівників грядки та городу), поставимо всі ці малосольні скарби в льохи, в чулани, на антресолі. А потім що? Попою, вибачайте, тобто будемо? Ну, один десяток банок абияк умнем самі - одному якось не дуже апетитно. Інший десяток, незважаючи на стійкий опір, всучити рідним і знайомим. Парочка скелець вибухне на наше щастя. Ну і що далі? Будемо розповідати, дешево набиваючи собі ціну, які ми господарські та домовиті, фу ти - ну ти, в той же час не знаючи, куди сплавити решта п'ятдесят банок, які ще простоять не один рік? Нам це додасть впевненості? Змусить вирости у власних очах?

«Ах, у мене стільки проблем, стільки проблем» - чую я з усіх боків. «А що за проблеми?» - Цікавлюся я. «Ремонт у квартирі потрібно зробити, машину, на якій їжджу« вже »два роки продати, придбати новий мобільник і купити нове пальто». Або «посіяти, прополоти, обприскати, підгорнути і т.д. картоплю, буряк, помідори, огірки і т.п. »- а зуби, наприклад, вставити часу немає, не кажучи вже просто побути з чоловіком або дружиною, дітьми, посидіти в літню пору на ганку і поглянути на зірки - це такі яскраві крапочки, що незрозуміло як горять в нічному небі.

І весь то ти, у свої тридцять, який то вже потертий і пообтрепалась. Всі кудись мчиш, вираховуєш-вигадуєш, як цього разу на сотню баксів більше заробити-схитрувати. За собою майже не стежиш. «Здоров'я» вже дає про себе знати - не проходять безслідно ділові пиятики, харчування уривками і всухом'ятку, всюдисущий стрес. Розмовляти по-людські майже розучився - сленг, та полумат.

А все немає часу. Ні на себе, ні на своїх близьких, ні на Бога, ні на вічність. Немов у нас ще одне життя про запас. Немов ми тільки тренуємося, і ось-ось почнемо жити по-справжньому.

На роботі запарка. Повний аврал. Час відпусток і директорського сутінкового стану. Час від часу, він здійснює раптові амок-набіги на наш відділ збуту, пускаючи навколо себе потужні електричні кола душевного розладу і дешевого одеколону, ходить взад-вперед, невдоволено сопучи, гризучи і себе і нас риторичними питаннями на кшталт «Багато наторгували?» Або « Ну, коли, нарешті, почнете продавати продукцію? »і тому подібними китайськими тортурами.

Директор наш належить до численного і повільно вимираючого виду Directus Soveticus, і нічим не відрізняється від мільйонної непереможної армії управлінців «совкової» формації. На підприємстві він - цар і бог, грізний Юпітер, владика богів і людей, за ким завжди перше і останнє слово, чия воля для всіх закон. Він завжди все знає і розуміє краще за всіх, знає, хто чим дихає, хто хороший працівник, а хто поганий.

Він - наша верховна інстанція, наш глас істини, наше всевидюче око. Так йому здається, принаймні. Вірніше, таким, як він, ніколи не здається, вони завжди впевнені. І перебуває він у своєму власному маленькому світі. А ми у своєму. У нього своя правда. У нас вона своя. Весь час сермяжная яка те, не така як у нього.

Каже він, як усі вирощені в радянські часи, керівники, голосно і басом. Немов істини прорікає. Інтонація не терпить заперечень. Живіт вперед, обличчя апоплексичного, гидливо-незряче, жести різкі, незграбні. Манера правління - «залізний кулак» і ніяких «слюнтяйство».

Заради нього ти повинен кинути все - слухати, запам'ятовувати, виконувати. Ніколи не ставити його розпорядження під сумнів. І виконувати їх у першу чергу, навіть якщо це особисте прохання.

Такі поважають силу. Будь-яку. Фізичну, інтелектуальну. Силу волі, силу слова. Слабких не люблять. Часто зневажають. «Відхилень», індивідуальності і дивацтва в поведінці, мисленні, способі життя не сприймають. Інакомислення не терплять. Завжди знають як треба і як не треба. Де правда, а де брехня. Хто правий і хто винен.

В голові у таких завжди рояться якісь думки, здійсненням яких вони переводять своїх підлеглих, і які рідко доводяться до кінця, тому що для того, щоб в голові народилася думка потрібні секунди, а для її здійснення необхідні дні, тижні і місяці.

«Кузнецов, збери мені все по рекламі на бортах тролейбусів і автобусів. Потрібно буде дати таку рекламу »- гуде чергове розпорядження-наказ. І хоча ти вже, всього три місяці тому, звичайно, зі світлою надією на помилування засудженого до 3000 років у в'язниці Аль-Катрас кримінальника, подавав, на трьох списаних зверху донизу аркушах, точно таку інформацію, і вона, без найменшого сумніву була просто відправлена в кошик для паперів, тепер це ідея вже САМОГО, і він задоволений своєю кмітливістю, і злий на нерозторопність свого підлеглого, який спить і мишей не ловить. Що вдієш? Не йти ж, справді до нього, і пояснювати що це його, а не тебе треба звільнити за невідповідність Що це в нього, а не в тебе замість голови невідомо яка гарбуз на плечах. Що це він ідіот, дебіл, кретин, імбеціл, летаргік.

Але, звичайно, ти нікуди не йдеш різати правду-матку, а зло стиснувши зуби, чуєш, як деякі твої недалекі колеги нахвалюють необхідність такого дійства, промоушена, не підозрюючи, хто, насправді, автор ідеї.

Протягом тижня ти заново збираєш повний пакет з розміщення рекламної інформації всередині і зовні транспорту. Все: вартість, умови, терміни. Дзвониш, пишеш, зустрічаєшся з представниками рекламних агентств. Наприкінці тижня, втомлений, але задоволений виконаною роботою, ти мало не бігом відносиш всі зібрані дані Вищому Розуму, все для того, щоб бачити, як твій багатостраждальний працю кидають на кут стола, де вже самотньо припадає пилом тижнева стос якихось папірців, і чути «Добре. Подумаємо ».

Ти вивалюєшся з величезного і кондиціонованого обіталіща Зевса-Громовержця, прекрасно розуміючи, що рекламний пароксизм минув, настрій змінився, інші думки долають буйну голівоньку. Не встиг. Всі твої труди, рясно политі потом і посипані декількома верствам загублених нервових клітин, пішли прахом ...

Я помітив, причому давно - просто на початку не було в мені нинішньої непохитної впевненості - що нас на роботі постійно принижують. Не просто принижують, применшують і нівелюють наші заслуги, досягнення, успіхи, а саме принижують нашу людську гідність. Фрази на кшталт «Пояснюю для індіанців ...», «З вас економіст, як з мене японський льотчик ...», «Що за ахінею ви там несете ...» чутні кожен день, і є невід'ємною, «звичайної» частиною спілкування начальника з підлеглими.

Я також помітив, що, навіть будучи об'єктом насмішок і приниження в найменшій, порівняно з моїми колегами, ступеня, я, тим не менш, не можу позбутися настирливого почуття провини і комплексу неповноцінності, неважливо, що від напруженої роботи у мене змокла спина , а руки стомлено відмовляються жонглювати численними завданнями. Все одно я поганий. Я недотепа. «Ні фіга не тямлю». «Свиня в апельсинах». Якщо людині довго говорити, що вона свиня, зрештою, він дійсно захрюкає. Так і зі мною. Скоро свиня почне топтати апельсини.

А тому що рабське у нас свідомість. Часи ніби як помінялися, віяння «як би» нові в наше життя ввійшли, і «як би» стали реаліями, а менталітет той же залишився, «совковий», зашкарублий. Працьовиту конячку да постійно батогом по крупу, пряника не дочекається. Конячки - це всі ми, вірніше шкапи. А кучер - начальник, керівник, директор.

І приймаємо ми це наше рабське, по сучьи розпластане поведінки, як другу натуру - звикли. А куди діватися? Їсти те хочеться. І смачно. І щоб в теплі. І щоб ніяких змін. І щоб тихо. Непомітно. День висидіти. На очі не попастися.

У свої двадцять шість, в по дорослому необдуманому пориві принциповості і з почуття вселенської справедливості, я пішов з місця, схожого на яке у мене, швидше за все, вже не буде ніколи, як би я не старався. Було все: робота з іноземцями (кінець дев'яностих, коли для багатьох це означало престиж і хороший дохід), хороша зарплата в доларах (приблизно в кілька разів вище середньої зарплати по країні), часті поїзди в регіони з хорошими відрядними. Але що найважливіше - я займався тим, що мені доставляло задоволення. І ось - пішов. З принципу. На знак благородного протесту. Через те, що надягло терпіти бруд в умах і душах. Бо не хотів ставати холуєм і рабом.

Минув час. Я став старше. Робота - так собі. Зарплата - так собі. Начальство не цінує, а як я вже говорив, попросту принижує. І що? Знову дістати свою принциповість з кишені? Пробудити неактивний гідність? Може кинути в обличчя своєму жирному Івану Івановичу те, що я про нього думаю? Чого я доб'юся? Справедливості? Мене почнуть поважати? Почнуть цінувати? Упевнений, що ні. Не ті часи. Не ті люди. Хоча стародавні говорили: «O tempora, o mores - про часи, о звичаї». А Ніцше писав: «Пори для людини завжди були досить погані, щоб у ньому не вмирало бажання кращого». А це означає?