Метаморфози

Морі. Червона куля повільно вмираючого сонця. Західне небо в химерних хмарах-метаморфози. Ні подиху. Самотня човен. Маленька, з перекинутого вітрилом. Солоні хвилі штормів до біла вигладили її давнє тільце, суворі морські вітру нещадно порвали парус. З останніх сил сонячні голки із золота навиліт пронизують просолену, беззахисну парусину, і розсипаються на тисячі яскравих діамантів, залишаючи чудову дорогу з морського повітря і світла, яка веде прямо на небо.

Плаче скрипка. Плаче ридма, але тихо, по-єврейськи. Плаче про втрачену назавжди любов, про безповоротно минулої молодості, про покинуту рідній землі з її сліпучим синім небом без жодної хмарини, з її солодким гарячим хлібом, з її добрими простими людьми ... Ах, як вона плаче! Її звуки ллються в саме серце, в той момент, коли воно всього вразливіші, коли воно відкинуло від себе броню байдужості і облуди, жадібності і лицемірства, і воно починає плакати разом зі скрипкою, наполегливо підкочуючи до пересохлого горла ...

П'ятниця. 16:00. До кінця робочого дня 1:00. За вікном брудний сніг. В офісі панує звична робоча обстановка. Гуркіт голосів. Брязкіт принтерів і комп'ютерних клавіатур. Одиночні постріли що закриваються. Шелест глянцевих журналів. Вульгарні жарти. Бородаті анекдоти. Плітки. Обговорення за очі. Що приготувати на вечерю і куди піти. Як провести вихідні. «Не родись красивой». Красуня чи потвора. Знову плітки. Начальник козел. Директор жмот. Кузнєцова з постачання вагітна. Бондаренко вчора був п'яний. Знову плітки. Начальник просив приготувати чай. Козел. Кремлівська дієта краще японської. У Киреєвському зовсім немає смаку. Та-та-та-та-та-та ....... Як я їх усіх ненавиджу ...

Я - та маленька самотня човен. Моє вітрило Просолов сімома морями і подерлися тридцятьма вітрами. Днище моє стоншена, а боки стали похилими від морської води. Мій кіль в намистах з морських черепашок. Мене цілувало спекотне тропічне сонце і пестив ніжний місячне світло. Мені співали пісню мандрів вічні чайки-бродяги, а веселі дельфіни вказували мені шлях додому. Я розмовляв із зірками і дихав ароматом вічності. Я чув подих всесвіту. Ах, як я жив, як жив ...

Я - сумна самотня скрипка, що рве серце на частини. Мої струни не раз рвалися. Моя права сторона зовсім витерлася від дотиків тих, хто грав на мені. Від холоду, сонячного світла і дощу лак на мені потріскався. На мені солоний піт і гіркі сльози. На мені тепло натруджених людських рук. На мені сліди надій і розчарувань, любові і ненависті, радості і горя. Я трохи фальшівлю, але цього майже ніхто не помічає, бо всіх приголомшує те почуття, яке в муках народжують мої чотири стареньких струни. Я плачу про дні колишні, про те, чого не повернеш. Я провідник між людьми і небом ...

Робочий день закінчений. Я вимикаю комп'ютер. Картинка з човном зникає, звуки скрипки змовкають. Я одягаю пальто. Закриваю двері. Мені шалено сумно. Я самотній. Я бреду додому. Вдома я знову буду їсти, спати, дивитися телевізор, напиватися, лаятися з дружиною, годувати кота, виносити сміття, виховувати дочку, буду ходити на роботу, приходити з роботи, задавати собі вічні питання ... Я знаю, що через півгодини образ човна з музикою скрипки зникнуть з моєї пам'яті, поступившись місцем більш тривіальним проблемам. За це я себе майже ненавиджу. Але голос розуму каже мені, що треба жити далі. А поки я чую божественну гру старої скрипки і перед очима стоїть горда маленький човник, яка розмовляла з зірками і чула подих всесвіту.