Що та ж вика супротив конюшини? Усманского цигарки проти Моршанської махри ...
Земля страшно погойдувалася десь там, далеко внизу і нехай неспішно, але слухняно лягала під батькові ноги сіткою великих зморшок дорожньої колії, потрісканої від спеки і вибитою людськими ногами і автомобільними покришками до голої, світло-коричневої шкіри. Залишки зеленої трав'яної шерстки частиною вибігли за узбіччя, а найзатятіші неширокій смужкою закріпилися посередині грунтовки, намагаючись перешкодити зустрітися двом вузьким стрічечках. Правда, це їм вдавалося не завжди.
Все б нічого. Їхати на плечах - не йти самому, але ... Триматися немає за що. За волосся? Або за вуха? Так мотає ж з боку в бік при кожному батьковому кроці. Смикнеш або те, або інше ненароком. А батько крикне від болю і відпустить ноги. Ка-ак полетиш вниз ...
Ні, за ноги він тримає, начебто, міцно. А все одно. Коли сам - надійніше. Тільки за що? Може, ось так - оповити руки кільцем навколо батькової голови і за допомогою пальців зчепити їх міцним замочком у його чола?
Земля там, внизу. Страшно дивитися. Зате далеко видно.
Уходящая вперед, трохи петляє по болонню дорога. Рідкісні метелики, які то сядуть на який білий, жовтий або блакитний квітка, то раптом заполошно замашут крилами і полетять до лісу, що з двох сторін спустився з горбів в лог. Їм, напевно, теж жарко. Ось вони і ховаються в тенек, де сонечко ще не встигло висушити крапельки залишилася з ранку прохолоди.
А це що? Хто? Рівний рядок рухаються впоперек логу назустріч людей, дивно і ритмічно розмахують руками. Вгору і вправо. Трохи завмерли руки і тут же пішли - вниз і вліво. Знову на хвилинку завмерли і знову - вгору і вправо. Разом з рухом рук, які в черговий раз - вниз і вліво, крок вперед. До нас.
Ближче, ближче ... Щось, в такт ритмічним помахом, час від часу взблёсківает нерівній переривчастою вузькою стрічкою перед цим людським поруч.
І вони нас побачили. Зупинилися. Хтось, прикривши очі від сліпучого сонечка, доклав до чола долоню, вдивляючись.
Ще ближче. Вже поруч.
- Бог в поміч. Доброго дня всім!
- Доброго. Бог-то Бог, та й сам би допоміг. На хутір?
- Куди ж ще? А що так пізно? Роса начебто вже давно зійшла.
- А ти чий будеш, що знає? Нині розвелося таких. З вищими освітами. Яка луговина була. Конюшина - килимом. Ні, агрономша по весні розпорядилася викою засівати. А що вона супротив конюшини? Тьху! Зелень одна. Ні запаху сьогодення, трав'яного, ні м'якості. І що? Корова ось це є буде? Звичайно, якщо взимку чого іншого немає, тут морду НЕ отвернёшь. А ти піднеси їй пук клеверового сіна в одній руці, пук цього - в іншій. Що вона вибере? Для неї конюшина солодше того меду. Молоко-то з нього яке ... Жирне, аж жовте. Масло і збивати майже не треба. А запах? П'єш молоко, а з кухля - дух луговий йде. Е-еех ...
- Ну, ти чого, Ларіон, на людину накинувся? Він-то тут при яких справах? Агрономша так нічого не сказав.
- Чи не підганяв, чи не запряг. А й скажу. Скажу. Думаєш - кишка тонка? Не думай.
І знову до батька:
- Ні, правда, ти на хутір - до кого? Щось здається мені, як би і знайоме обличчя. Начебто бачив тебе десь. А де ...
- Так до морешетського. У нього садиба - друга з цього краю. А я - свояк його. Брат Ольги. Дружини. Ось від тещі, з Козачка, з сином йдемо.
- Ти, Лёль? То-то я дивлюся - знайома морда. Точно знайома! А мене що, чи не пригадуєш? Це ж я минулої зими допоміг вам з Михеєм килими з міста привезти.
- ЛарКо? ..
- Він самий! Шабаш, мужики. Перекуримо поки, та погутарілі із землячкою. Ти як, Лёль, тютюнцем не багата?
- Ну, якщо усманьская «Прима» влаштує, налітай, Громадянам. Подешевшало!
І батько трохи струснув червоною, трохи прим'ятій пачкою, витягнутої з нагрудної кишені сорочки. До висунувшись з надірваного верху краях сигаретних гільз потягнулися засмаглі руки.
- Усманьскій тютюнець, ще нічого, але з Моршанської махоркою ... Ні, не порівняти.
- Скажеш теж. Ось самосад ... Той, дійсно, горлодёр. Пару затяжок зробив, і очі на лоб полізли.
- Де ти ту махру нині бачив? Та ще й Моршах-анской!
- Ні, краще Усмані немає зараз тютюну. Он, тиждень тому був у Довгій Поляні, зайшов в сільпо. Купив Єлецького «Беломора». З запасом ще, дурень старий. Пересувна автолавка коли ще до нас добереться? Так ти прикинь. Відкриваю пачку, дістаю цигарку. Дмухнув у мундштук ... І не сильно адже! Так, щоб для кращої тяги трохи ворухнуть злежалу набивання. А тютюн весь з гільзи і вилетів. Я - другий цигарку. Та ж комедь. Вся пачка така. Руки повідривав би за таку набивання.
- Ага. Відірвеш. Які «руки»? У них, мабуть, механізація!
- Так. Така ж, як і у нас. Де нова сінокосарка? Ти її коли останній раз в роботі бачив?
- Так запчастини ...
- «Зап-ча-асти» ... Це до нової-то машині? Поганому танцюристу всегда що-небудь заважає.
- Було б що косити і жати. Там, хоч серпом. Де? Де воно ?! Озимих багато зібрали? І ярі. Заколосилися, а толку? Он, сохне все на корені. З самої Трійці вважай, дощу нормального нету ...
Ну, це треба-овго. Уже б давно на хуторі були. Там біля двору - гойдалки. Якщо не зламалися, звичайно. І дерев'яної перекладини-сидушки минулого разу не було. Але то можна Кольку попросити. Він зробить. Якщо вдома, звичайно. Він тепер все більше в місті, та в місті.
Що робити? Може, ближче до лісу, в траві пошерудіть? Хіба мало, яка ящерка вирішила вибратися, на сонечку погрітися. Камені б крейдяні, як у дуба, були. Ящерки їх люблять. Залізуть і сидять, задоволені. Зверху - сонечко припікає, знизу - камінь теплий. Звичайно, швидкі, верткі вони. Спробуй, злови. У мене ще не виходило. Але хвіст теж нічого. Прив'язав до мотузки і на шию. Як справжній індіанець. У мене цих хвостів - більше ніж скальпів блідолицих.
Головне, щоб бабуля хвіст на шиї не побачила. А то викине. З неї стане.
- Костя. Ко-остя-аа! Ти де ?!
- Тут, тут я.
- Як, відпочив? Ну, бувайте, мужики.
- Щасливо, Лёль. Так дивись, через тиждень. Вишня хороша. Велика, соковита. Якраз дозріє. І дешевше, точно кажу, що не знайдеш. Ягода - моя, відра - твої. Надсилай жёнку. Ольга знає, де моя хата. Тільки домовленість - збирає сама. Драбину я дам.
- Добре, домовилися. Пішли, кось. Все, вже трохи залишилося. Чуть-чуть. На бугор піднімемося і - вдома.
